Сборник редакторских анонсов литературного портала Изба-читальня. Том первый. Поэзия и песня. Отсутствует

      Мы старикам идём на смену,

      И так заложено в природе.

      Вот и у нас, послевоенных,

      Почтенный возраст на подходе.

      Хотя почтенный – не преклонный,

      Но прежней нет уже сноровки,

      И заставляет чаще оный

      Искать для отдыха уловки.

      Почтенный возраст – это проза,

      И жизнь меняется вся разом,

      Заметны стадии склероза

      Ещё и… как его? –

      Маразма.

      Кремам, настоенным на травах,

      Не сотворить с летами чуда –

      Вокруг всё меньше моложавых,

      Лишь молодящиеся всюду.

      На фотографиях последних

      Опознавать себя непросто,

      Хотя ведь, кажется, намедни

      Сороковых звучали тосты.

      И лишь душа признать не хочет

      Ни седины и ни портретов,

      Ни тишину бессонной ночи,

      Ни грустной старости приметы,

      Ни лет, что мчат, не опечалясь, –

      До наших дум им нету дела…

      Вот если б возрасты сравнялись

      Хотя б чуть-чуть – души и тела!

      Если характер не сталь, а тесто,

      если и слово, и дело – дым,

      разве найдешь себе в жизни место,

      где бы ты пользу принес другим?

      Путь с божьей помощью прям и светел,

      Коль цель пути – не туман да ложь.

      Разве поймаешь попутный ветер,

      если не знаешь, куда плывешь?

      Если ты верного друга предал,

      жизнь непременно предъявит счет.

      Разве не помнишь ты мудрость дедов:

      «Душу предавшего кара ждет»?

      Если в беде ты помог кому – то,

      не ожидай восхваленья рек.

      Думай о том, что одна минута

      может кого-то спасти навек.

      Может, Господь, отдавая людям

      лишь на минуту свои бразды,

      зорко глядит, каковы мы будем?

      Сможем ли выстоять в час беды?

      Все мы живем, как хотим и можем.

      Каждому свой нам отмерен век.

      Но, чтоб на зверя не быть похожим,

      не забывай, что ты – человек!

      Отвяжут тень от ног когда-то,

      И мы отчалим налегке, –

      Наверняка, известна дата

      В небесно-чистом далеке.

      А бремя вечных одиночеств

      На тень возложат сей же час:

      В премудрой книге нет пророчеств,

      Что будет с тенью после нас.

      Возможно, их утащат черти.

      У них отлажен ход конем, –

      Иметь доход на каждой смерти,

      И грешных потчевать огнем.

      А, может, все в поля умчатся,

      И обернутся трын-травой,

      А кто-то в печке домочадца

      В трубе затянет нудно вой.

      Им нет навязанного долга,

      Как нет веков, часов, минут,

      Но смотрят в небо, – кротко, долго, –

      И, будто мы: чего-то ждут.

      Пугают девушек-прелестниц, –

      Меняют