Проспект на Невском: 22 автора, которых нужно знать (сборник рассказов). Гумер Исламович Каримов
Бог есть… Э, брат, а если нет? Но тогда все бессмысленно, и жизнь, и страданья, и радости… Однако как страшно, когда волокут тебя в сырой подвал… Чудом вырываюсь из их рук и наталкиваюсь на попа, огромного, пузатого, с роскошными кудрями и крестом на цепочке. Православный, видимо! Родненький. Счастье-то какое!
– Батюшка, спаси меня! – кричу я ему.
Старухи бросились на попа, а тот как встал пузом вперед, крест выставил, так что ведьмы с шипеньем, словно два кусочка сала на раскаленной сковородке, стали уменьшаться в размерах. И не стало их. И сразу спокойно сделалось.
– Что, сын мой, – говорит священник, – заблудился? Идем со мной. Отдохнешь в безопасности, подкрепишься.
Пошел с ним обратно, вниз по той улице, по которой я только что поднимался наверх. Он погладил меня по голове и втолкнул в небольшую церковку. Низкие сводчатые потолки, иконы кругом с лампадками. Кое-как перекрестившись, сел я на лавочку под образами, а он мне говорит:
– Ступай в келию наверх, а я пока ужин нам приготовлю.
Довольный, поднимаюсь по витой лестнице наверх и попадаю в уютную, забранную персидскими коврами келью. Тихо. Смотрю на иконы в углу и вижу, что лица у святых какие-то странные. Глаза, вылезшие из орбит. Так Распутина на карикатурах изображают. Страшные глаза. И до такой степени это мне покоя не дает, что решаюсь спросить у батюшки про них. Открываю дверь и вижу – стоит внизу священник мой и шепчется с давешними ведьмами. А в руках у него нож загнутый. Ужас на меня накатил. Понял я, что все они заодно. Все трое вдруг перестали шептаться и уставились на меня. Потом бросились по узкой лестнице ко мне, толкаются, спешат. Я же, закрыв дверь на крючок, прыгнул к окну. Распахнул его. Второй этаж. Что дальше – не ясно. Зажмурившись, прыгаю…
Передо мною обои желтые со складочками. Словно улицы и переулочки какого-то горного селения или южного городка. Можно скользить по ним взглядом, течь, то впадая в более широкие проспекты, то упираясь в тупики. Родные обои мои. Я дома. У себя дома, на собственном диване. Только сердце колотится… Так и поседеть можно. Сердце колотится с перебоями, а память возвращается к глазам на иконах…
Надо вставать. Надо делать что-то. А иначе – ад и муки вечные. А что делать? Может, этот сон описать?
Сажусь к столу. Нет, сидеть лень, лучше прилягу. Возвращаюсь к своему дивану и медленно начинаю выводить: «Лень – моя тень. Я ленив, как тритон, греющийся под корягой майским вечером. Часами лежу в затоне своего старого продавленного дивана и смотрю в потолок. По потолку шастают тени облаков, елозит пыльной тряпкой солнце. И больше ничего не происходит…»
Марина Бойкова-Гальяни
Ключ
Рассказ
Итак, он спланировал идеальное убийство. Но что-то пошло не так. Вместо жены погиб наемник. Слава богу, выкрутился – женушку казнят, и он получит миллионы. Ловко! А началось с того, что он додумался выкрасть ключ из сумочки Марго. Идея гениальна!
Герой фильма, Тони Вендис,