13 сектор. Следствие против знатоков. Михаил Левандовский
Собственно, даже те официантки, которые не делают ничего эротического, после смены в крупном стрип-клубе уносят домой тысяч по десять-пятнадцать. В хорошие дни, если повезет.
«Распутье» – крупнейший клуб города – построен с размахом. При первом, втором, третьем и четвертом взгляде кажется, что клиентом здесь может быть только олигарх. На самом деле траты не так велики. Владельцы заведения сильны в бизнесе. Даже в кризис запустили сеть стрип-клубов по спальным районам города. Цены там были ниже, а девушки симпатичнее. Туда поступали на обучение те юные леди, которые считали, что танец в «Распутье» – вершина карьеры. Сеть функционировала лет пять, а затем была продана одному из поклонников – нефтяному олигарху. После чего сильно поскучнела. Зато нравы там стали свободнее.
Я консультировал эти клубы по бизнес-процессам. Как ни смешно – они там такие же, «как у больших». С тех пор получил золотую карту в «Распутье» – и меня заносило туда много чаще, чем я мог себе позволить. Клиентский сервис – штука обоюдоострая. Сам заведуя клиентским сервисом, я знал: люди покупаются на преувеличенно хорошее отношение. Так и здесь. Стоило мне получить ВИП-карту, как я начал ставить себя на одну доску с сильными мира сего. Мне приходилось встречаться с ними на переговорах и конференциях – разницу в наших костюмах можно было заметить только сантиметров с двадцати: несколько иная фактура пуговиц, более крепкие нитки, лучше отстроченный шов. Знающий человек, конечно, заметил бы. Кстати, в среде стриптизерш существует выражение – по-моему, лучшая иллюстрация к существующей системе отношений с клиентурой: «Лучше получить двести долларов из рук олигарха, чем триста – из рук менеджера».
Сегодня я мрачно сидел над бокалом «Наири» и, вместо того чтобы пить, вдыхал запах – компульсивно, раз пятьдесят за последние десять минут, что говорило о помутнении сознания. Если бы я не написал ту служебку, если бы дал себе труд внимательно прочитать документы, если бы не уехал в этот чертов Копенгаген…
Юля принесла немного сырной нарезки и оливок на закуску.
– Это еще что? – спросила она и посмотрела куда-то ниже моего подбородка.
– Золотые олени Баратеонов, – ответил я с некоторым раздражением. Пусть я безработный жулик, но галстук по-прежнему Holland & Holland, и шутить по поводу Джорджа Мартина[5] еще в состоянии.
– А между ними?
Я наклонил голову.
– Паста. Кажется, карбонара. Судя по ингредиентам на галстуке, из «Патио Пицца».
Я сунул руку в карман пиджака: точно, карта «Малина». Странный я маркетолог – знаю все ловушки и все равно в них попадаю.
Осталось вздохнуть:
– Прости, день сегодня не очень удачный. И вообще я понял: к тебе надо приходить в смокинге. Может быть, тогда ты мне станцуешь.
«Акробатическо-психологический этюд «Наступи сам себе на больную мозоль» удался», – подумал я и продолжил:
– Когда-то меня в смокинге знала вся страна. Ну,
Сериал тогда еще, к счастью, не сняли. Книги гораздо интереснее.