Формула счастья – рецепт беды. Борис Бабкин

      – Вот ты где, – сказал рослый бородач. – Что ж тебе неймется-то, хозяин тайги? Трое на твоей медвежьей совести. Хотя больше на совести тех, кто поднял тебя. Старый ты уже.

      Послышался громкий рык. Проваливаясь в глубокий снег, бурый медведь снова рыкнул и стал подниматься по холму. Ударил выстрел. Из стланика вылетела стая куропаток. Упавший медведь лежал неподвижно. Бородач направился к убитому зверю.

      – Видал? – Молодой мужчина кивнул в сторону медведя. – И спокойно идет. А медведь не заяц, его с одного выстрела редко кто на таком расстоянии уложит. А он бац, и в дамках.

      – Да это запросто, – усмехнулся плотный здоровяк. – Он уже сколько их положил. Знает, куда бить.

      Молодой пошел вверх по склону.

      Плотный крикнул ему вслед:

      – Давайте туда, и со шкурой поаккуратнее!

      – Так он, наверное, уже ее испортил, – отозвался один из пяти мужиков.

      – Он товар не портит, – уверенно сказал плотный.

      – А что сейчас делает? – спросила молодая женщина со снайперской винтовкой.

      Бородач охотничьим ножом вспорол медведю брюхо.

      – Твою мать! – Плотный рванулся туда.

      Мужики двинулись за ним. Женщина рассмеялась и, вытащив из меховой рукавицы сотовый, нажала кнопку.

      – Давай забирай нас, – проговорила она.

      – Ты что делаешь?! – кричал бородачу плотный.

      Бородач не ответил. Закончив, вытер лезвие длинного ножа о шкуру медведя и сунул его в ножны. Снегом вытер окровавленные руки, потом взял извлеченную из туши пулю, покачал головой.

      – Да ты что делаешь-то? – зло спросил подошедший плотный. – На кой черт…

      – Твоя, – показал ему пулю бородач. – Ты, гнида, трех человек, считай, убил. Добить медведя духу не хватило. Видно, ты прямо в берлогу бил. Сука ты, Семен. – Он сунул пулю в карман и, натянув рукавицы, неторопливо пошел на лыжах по склону.

      – Ты ни копья не получишь! – заорал плотный.

      Бородач никак не отреагировал. Раздался рокот приближающегося вертолета.

      – Чего с мишкой-то делать? – спросил один из мужиков.

      – Хотите, забирайте, – отозвался тот. – Только сами потащите. – Он направился к вертолету.

      – Погодь, Тимофеич, – догнал бородача молодой, – испортил ты настроение Воеводе.

      – Сука он, – ответил бородач. – Раньше за это в капкан ногами поставили бы и оставили подыхать. Троих шатун прибил, а ему все нипочем.

      – А мясо забрать надо было, – оглянулся молодой.

      – Слушай, Прохор, – остановился бородач, – хочешь, бери, но не забудь, что на его лапах три жизни человеческие.

      – А как ты узнал, что это Воевода его поднял?

      – Из винчестера стрелял, а по всему району винчестер только у него. Я бы таких на морозе голыми оставлял.

      – А видал бабу? Ядрена кобылица, а глаза рысьи. Но красива, стерва.

      – Хватит, Прошка! – рявкнул бородач.

      – Что