Девчонка с изнанки. Наталия Шитова
зевнул.
– Моя машина… – снова начала я, шагнув вперёд, но нужное слово не вспоминалось. – Она не едет. Мне нужна ваша помощь… Машина не едет.
Он встряхнул головой и недовольно пробормотал по-английски:
– Я понял. Машина. Не едет. Что ты от меня хочешь?
– Номер… Номер сервиса… или… тех, кто забирает машины с улицы… – как перевести слово «эвакуатор» я тоже никак не могла сообразить. – Нет ли у вас такого номера? Чтобы им позвонить?..
– Сейчас я посмотрю, – буркнул крепыш, рассеянно почесывая коротко стриженный затылок. Но не двинулся с места, уставился на мои кроссовки. – Ты… слушай… или туда, или сюда.
– Что? – не поняла я.
– Говорю, или туда шагай, или сюда!
Я шагнула в квартиру, и мужчина прикрыл дверь.
Он отвернулся от меня, опять зевнул и вдруг с досадой процедил по-русски себе под нос:
– А то встала на пороге… Понаехали, блин.
– Ой… Вы говорите по-русски?!
Мужчина, уже снявший с полки в коридоре какой-то городской справочник, поспешно повернулся в мою сторону:
– Ну, допустим…
– У меня машина заглохла! Вот прямо у вашего дома! Не представляю, что делать. Мне бы до какого-нибудь эвакуатора дозвониться! – затараторила я. – Ведь есть же у них эвакуаторы, да? Не может же не быть, правда?
Мужчина слушал и внимательно смотрел на меня. Вдруг он часто заморгал, а лицо перекосилось.
– Кирюха… – проговорил он неуверенно и судорожно сглотнул. – Ты, что ли?
Я не ответила. Этого человека я не знала.
– Да быть этого не может!.. – фыркнул мужчина и отшвырнул от себя справочник. – Ты как сюда попала?.. Кирюха, блин… И ведь не изменилась даже, – он покачал головой, поднял руки и крепко потёр лицо, оно аж покраснело. – Ну что, совсем не узнаёшь, систер?
– Марек? – пролепетала я.
– Что, не похож?
– Нет.
Я всмотрелась.
Ну да. В самом деле. Марат.
В моей памяти он оставался тощим жилистым парнем с вечно немытой копной длинных белёсых прядей и по-мальчишески узким лицом. Да, он тогда казался мне уже прямо мужиком, но теперь-то я понимаю, что это был всего лишь худосочный пацан.
Сейчас передо мной стоял тридцатилетний плотный коротко стриженный блондин с крепкой шеей и безупречными бицепсами. Физиономия огрубела, скулы стали шире. Поди узнай такого.
– Ну ты и кабан стал, бро, – усмехнулась я.
Марат неловко улыбнулся. И внезапно помрачнел.
– Ты как сюда попала? – повторил он свой вопрос, но уже не растерянно, а убийственно серьёзно.
– Моя машина…
Он прищурился и рявкнул:
– Не вешай мне лапшу!.. К чёртовой матери твою машину, если она вообще существует!.. Ты – ловец?
Я промолчала.
– Я привык жить и каждую минуту ждать вас, – процедил Марек. – Так что я не удивлён. Вот только интересно, кто тот мерзавец, что таких… таких соплячек наживкой