Бессмертный Андеграунд. Осень 2016. Коллектив авторов
какая-то злость и отврат, неприязнь…»
И наверно должна быть какая-то злость и отврат, неприязнь.
Или громкая месть говорящая «на-ка вот, выкуси!»
Бодигард мне тебя предлагает убрать за времени кражу
Только ты не боись. Потому что ты и такого не стоишь даже
«Ливень за окном бушует…»
Ливень за окном бушует
Капли бьются о стекло
На моем окне рисуя
Здесь уютно и тепло
В чашке листья красят воду
Ароматный бергамот
В столь ненастную погоду
Мне энергию вернет
Пар окутывает кухню
Чайник греется сопя
С плеч усталость скоро рухнет
И я стану ждать тебя
Анна Бухарина
Бухарина Анна. Родилась в городе воинской славы Волоколамск. С 12 лет решила связать так или иначе свою жизнь с литературой. В этом же возрасте начала рифмовать слова и писать первые стихи. Впервые было опубликовано стихотворение «Последний разговор» в альманахе «Форма слова» в 2015 году. Регулярно публикуются стихи в коллективных сборниках. Активно принимаю участие в общественной жизни города Липецк.
Не все и не всегда
Не все дороги ведут в Рим,
Если уже избрана тропа.
Не всегда комом первый блин,
Если с покрытием сковорода.
Не всегда неученье – тьма,
А как сейчас – помощь Google.
Не все сильны без слабого звена,
Если каждый протянет руку.
Не всегда истина в вине,
Как у Блока в «Незнакомке».
Не всякий сгорит в адском огне,
Если выпьет Кагор вместо водки.
Не все пьют воду с лица,
Если не натянута извилина.
Не всегда принцы у крыльца,
Лучше пройти дальше гостиной.
Анастасия Зеленкова
Здравствуй, дорогой читатель. Я не знаю твой возраст, не в курсе твоего социального положения, понятия не имею, сколько ты зарабатываешь, но я уверена в том, что хотя бы в одном из моих произведений ты найдёшь то, о чём умалчиваешь в многолюдной толпе. Ты найдёшь настоящего себя.
Приятного прочтения.
Судьба поэта
Забыть нельзя мгновений трепет.
Когда живёшь судьбой двух фраз.
Во мне поэт беспечный дремлет.
Он ждёт укора чуждых глаз.
Он ждёт, что скажут мимолётом:
«Твои слова – гречишный мёд»
И вроде сладко для кого-то.
А кто-то вкуса не поймёт.
Летит перо, как птица в небе,
Поэт ведь лекарь томных душ.
Он ищет свежесть в чёрством хлебе.
И средь морей отыщет сушь.
Ему любви искать не надо,
Он верит в то, что видел сам.
В сирень, цветущую за садом
И горьким на лице слезам.
Обман он примет за надежду
Исправить глупых бедствий пыл.
За мудреца