Кремль 2222. Тушино. Олег Бондарев
в меру болтливого разведчика, решил повторить его подвиг и сгинул в неприветливой московской ночи.
«Не у всех ведь есть такой храбрый товарищ, как Захар…»
– Что – «вы в моем возрасте», дядя дружинник? – осторожно спросил мальчишка, отвлекая разведчика от мыслей.
– А? Ну… в смысле, я в твоем возрасте тоже тренировался вовсю, – сгладил Игорь. – Так ты не сказал, кто тебя приемам научил, которые ты отрабатываешь?
– Отец научил, – горестно вздохнув, ответил мальчишка.
«Ну вот, расстроился… И зачем я вообще завел этот разговор?»
– Ты прости, если что, – виновато произнес разведчик. – Я ж не знал…
– О чем? – не понял мальчишка.
– Ну, что твой отец… – Игорь снова замялся: складывалось впечатление, что каждым новым словом он делал только хуже. – Что он… в общем, покинул дом. Но я могу помочь тебе… если ты, конечно, хочешь?
– Было бы здорово, – виновато улыбнулся брюнет, – но, боюсь, отец может расстроиться, если я буду заниматься с кем-то другим.
Игорю потребовалось с полминуты, чтобы переварить услышанное.
– А где твой… – неуверенно начал он и снова осекся на полуслове.
К счастью, паренек сообразил сказать:
– Отец-то? На службе.
– Вот как… А где он служит? – с трудом сдержав облегченный вздох, уточнил Игорь.
– В стрелецком приказе. Сегодня, вроде бы, острог сторожит.
«Надо же, вот так встреча!.. – подивился Игорь. – Так он, выходит, сынишка того скучающего стрельца с отсутствующим взглядом… Никогда бы не подумал!»
– Матушка знает, – тем временем продолжил мальчишка. – Могу спросить, ежели надобно…
Он двинулся было к двери, но дружинник спешно воскликнул:
– Нет-нет, не надо мать звать. Продолжай заниматься, а я, пожалуй, дальше пойду…
– А что вы хотели вообще, дядя дружинник?
– Да так, смотрю, манера у тебя на отцовскую похожая… – соврал Игорь. – Вырастешь – будешь вылитый он!
В ответ на комплимент разведчика мальчишка наконец расплылся улыбкой, робкой и неуверенной. Это была маленькая, но победа.
«Нет лучшего примера для подрастающего отрока, – думал Игорь, с трудом заставляя себя отвернуться и продолжить свой путь, – чем его собственный отец. Пусть на самом деле он и увалень, сыну об этом знать совершенно необязательно…»
А, может, и его родитель тоже был не так хорош, как Игорь думал? Может, люди славили отца, только чтобы он служил для него примером, чтобы стал своеобразным эталоном, к которому стремился бы усердный и талантливый юнак?
«Пожалуй, на этот вопрос я не хотел бы получить ответа, – решил Игорь. – Буду и дальше верить, что он был хорош».
До входа в башню оставались считаные метры.
Они брели по улицам Москвы, не особо беспокоясь о том, что на них кто-то обратит внимание. Он – стаббер Гром из Зоны трех заводов, она – любовь всей его жизни, рабыня из тех же мест со скучным именем «60», которую Гром ласково именовал Бо. У него