По белому листочку строчка тянется…: Стихи и песни. Вадим Найман

      Опять капель, опять апрель,

      И снова светел каждый день и каждый час,

      И хочешь – верь, или не верь, —

      А для меня – вон уж в который это раз!

      Но вновь я с песнею, мечтая и любя,

      Наперекор своей запутанной судьбе,

      И даже если нету слов в ней про тебя,

      То всё равно посвящена она тебе!

      Вновь свеж и чист зелёный лист,

      А только сердце вдруг сжимается в груди.

      Как ни держись, проходит жизнь,

      Давно уж молодость и юность позади,

      Но вновь я с песнею, мечтая и любя,

      Наперекор своей запутанной судьбе,

      И даже если нету слов в ней про тебя,

      То всё равно посвящена она тебе!

      Ах, до чего ж непостоянен месяц май:

      То средь разрывов туч вдруг ярко вспыхнет солнце,

      На краткий миг позолотив моё оконце,

      То веет холодом, – хоть шубу надевай!

      А всё ж таки весна, а всё же скоро лето,

      А всё-таки придёт желанное тепло!

      Глядишь – и капельку надежды принесло,

      Глядишь – и вновь душа, хоть чуточку, согрета…

      Как странно осень мне волнует кровь!

      Добро бы март с его повадкой шаловливой, —

      Так нет, сентябрь – больной душе моей на диво —

      Рождает в сердце грешную любовь…

      Уж как не вовремя она пришла!

      Вдруг ярко вспыхнула, тихонечко подкравшись, —

      И нету сил, чтобы, напасти не поддавшись,

      Уйти в свои привычные дела…

      Бог мой, неужто я ещё живой?

      Не омертвел, не очерствел в печальных думах…

      Как будто лёгкий ветер молодости дунул

      И тучи разогнал над головой!

      Ну, что же делать – надо дальше жить,

      Рассчитывая на спасительную трезвость,

      И чувств нежданных непредвиденную резвость

      Безжалостно и жёстко укротить…

      Вновь на дворе осенняя пора, —

      Прозрачней стали дни, прохладней ночи,

      Грустнее – настроение.

      А впрочем,

      Чего грустить? На кончике пера

      Очередной сонет, романс печальный, —

      Всё, что сопутствует поре прощальной,

      Прощанью с летом…

      Будто лишь вчера

      Палило солнце, зноем пахло море,

      Метались чайки на его просторе,

      Прибой шумел привычно, и вдали

      Привычным курсом плыли корабли…

      Всё – в прошлом.

      Поостывшая Москва

      Вновь заключает в цепкие объятья,

      Чему не в силах противостоять я…

      И предъявляет на меня права —

      Да-да, это,