Как молоды мы были. Николай Добронравов

      Им, дантесам нынешним, тогда

      было не до всяких там поэтов…

      Их влекла другая маета —

      как бы пристрелить страну Советов.

      Целились они уже давно.

      К гонорару в долларах тянулись

      не напрасно. Все предрешено.

      И они – увы! – не промахнулись.

      Начались парады параной.

      Развлекалка. Грабежи. Насилье.

      И недаром вместе со страной

      и ее поэзию убили.

      Ну, куда уж Друниной теперь…

      Многих наших воинов забыли.

      Половодье нравственных потерь…

      У талантов обломали крылья…

      Глав сменили всюду и везде.

      И издательства – не исключенье.

      В этой либеральной чехарде

      началось стихов искорененье.

      Вот и всемогущий интернет

      сдали ловкачам и графоманам.

      Прекратился строгий худсовет,

      и редактор сообщил вчера нам:

      «Да, пришлось поэзию прикрыть

      как не приносящую дохода,

      прекратить и бардовскую прыть.

      Жизнь другая. И другая мода.

      В моде нынче – секс да криминал».

      И редактор говорит учтиво:

      «Наш формат – заокеанский бал.

      И судьба – не нашего разлива».

      А стихи поэтов о войне

      вспоминать и вовсе не пристало…

      Виновата Друнина вдвойне,

      что страну от недругов спасала.

      От себя и фронтовых бойцов

      Друнина отчаянно и резко

      наказала новых подлецов

      этой высшей мерою протеста.

      Выдохнув прощальные слова,

      став опять пленительно красивой,

      смерть себе на помощь позвала,

      чтоб не видеть гибели России,

      чтоб не ведать гибели стихов,

      гибели писателей-пророков,

      чтоб страна непревзойденных слов

      оставалась честной и высокой.

      Не сошлось. Не сбылось. Не сбылось.

      С гибелью смирились молчаливо…

      Воскресили не добро, а злость.

      Возродили пошленькое чтиво.

      В наших душах потушили свет.

      Пустота. Апатия. Усталость.

      Долгий список «горестных замет».

      А в столице рыночной осталось

      все святое, светлое забыть,

      тротуары плиткой замостить,

      все следы трагедий замести,

      снова опозорить поэтессу,

      Пушкина, как Горького, снести

      и поставить памятник Дантесу.