Песни о Воркуте и о любви… Мать Россия, родная…. Владимир Герун
любви высокие качели
Нас поднимали и несли в седле…
Любовь неслась, стучало сердце гулко,
Нас накрывало бешеной волной,
А после, раздробясь по переулкам,
Мы находили в вечности покой…
Шумело море, чайки у причала,
А мы с тобой стояли обнявшись,
И сколько бы сирена ни кричала,
Сильнее мы в объятиях сошлись…
Россия
Мать Россия, родная,
Как ты мне дорога,
Без конца и без края,
Всё снега и снега…
Когда едешь на север,
Ты от южных морей,
Душу греет мне север,
Всё теплей и теплей…
Вот и тундра родная
И моя Воркута,
Снежных шапок крутая
Гор Уральских гряда…
Вспоминая Сергея Есенина…
Не мани любовью окаянной,
Не мани меня ты к берегам,
Той любви такой с тобой желанной-
Я тебе уж больше не отдам,
Той любви такой с тобой желанной-
Я тебе уж больше не отдам…
И не надо говорить о страсти,
Всё идёт уже не из души,
Нашей страсти в общем настоящей,
Всё прошло, остались камыши
Нашей страсти в общем настоящей,
Всё прошло, остались камыши…
Не мани любовью окаянной,
Не мани меня ты к берегам,
Той любви такой с тобой желанной-
Я тебе уж больше не отдам,
Той любви такой с тобой желанной-
Я тебе уж больше не отдам…
Любовь проснулась
В душе любовь опять проснулась,
И позвала меня в полёт,
Родное сердце встрепенулось
И до сих пор оно всё ждёт…
Ждёт встречи нашей с расставанья,
Той встречи той и теплоты,
Когда последнее свиданье,
Всё подвело нас до черты…
В моей судьбе опять разлука,
Опять одна лишь маята,
Какая это чудо мука,
Какая это красота!
Лишь для тебя я жил все годы,
Дарил цветы, смиренно ждал,
Но рвут плотины вешни воды
И вот и я не устоял…
Любовь прорвалась вмиг наружу,
Смела барьеры и кусты,
Любил тебя я в злую стужу,
Любил, полюбишь ли так ты?
Сергею Есенину
Я итожу жизнь свою с тобою,
Для меня ты светоч и кумир,
Может быть, и я тебя не стою —
Для России свет ты был и мир…
Слава на Руси гремела громко —
Барабанив словно летний дождь,
Но враги завидовали только,
Жаждали забить всё в крышку гвоздь…
Не уберегла любовь народа,
Все-таки убили палачи,
Гениям завидует природа,
Жалко, так что караул кричи…
Сколько не написано творений,
Сколько не написано стихов,
Сколько б ещё дал народный гений,
На беду чинов и дураков…