Всё это родина моя. Книга 2. Из цикла «Белокнижье». Терентiй Травнiкъ

      Я столько печали узнал от дорог,

      Беседуя с жизнью с обочин,

      Что время пришло завалить мне урок,

      Поставив финальную точку.

      Я столько узнал от дорог горьких слез,

      Надежд и пустых ожиданий,

      Что все, что скопил, не примите всерьез,

      И нет в этих знаниях знаний.

      Я столько узнал от дорог обещаний,

      Быть может, и шел я по ним,

      Чтоб всю свою грусть

      стереть расстояньем

      И вытравить шагом своим.

      И вот когда ноги в пыли исходились

      И я ощутил свой порог,

      То понял, что раны не сильно сочились

      С бинтами все тех же дорог.

      И сломы души, и шрамы на сердце

      Они врачевали в пути,

      Так я прошагал, начиная от детства,

      До самой обычной любви.

      Распасхалилась погода —

      Благодати благодать.

      От земли до небосвода

      Мало кажется – летать.

      Хочется, душой воскреснув,

      Точкой став, в себя вобрать

      Всю пролившуюся нежность

      И потом её раздать.

      Всем – от мала до велика —

      Это чудо подарить

      И обычною песчинкой

      На земле продолжить жить.

      Молчат уставшие сады,

      Отмаялись, похоже.

      Весенней нет в них суеты,

      Сошла цветенья кожа.

      Качает лето зелень волн,

      Листает листья ветром,

      Пылит дорогами, дождит

      И громыхает небом.

      Кудахчет, хрючит и мычит

      Своими деревнями.

      Попробую перевести:

      Я здесь, я снова с вами.

      Я ненадолго, как всегда.

      Погрею и поеду —

      Туда, куда глядят глаза,

      Гулять по белу свету.

      Озолочу вас за приём

      Своим многоколосьем…

      За мною следом в каждый дом

      Придёт с дарами осень.

      Пахнет летом, вдыхаю, вслушиваюсь,

      Наизусть учу эти запахи.

      А потом копирую прописью,

      Ощущенья на лист намазывая.

      Сенокосно строки складываю,

      Обтрясаю медовым донником

      Да душистым хмелем связываю

      И сушу мятой на подоконнике.

      Травянистой будет поэзия

      Этим летом, таким дождливым.

      А еще прорастет в ней песня —

      С новым смыслом и новой силой.

      Шлю в подарок я ветра букет,

      Облаков жемчужную россыпь,

      Изумрудной листвы перецвет

      И дождинок стекающих горсти,

      Спелых фруктов закатное солнце,

      Кружева заплетенных дорог

      И стучащих в ночное оконце

      Мотыльков белокрылых поток.

      Я дарю тебе лето, родная,

      Ты возьми его вдохом своим

      Через край – и от края до края

      Надышись вдоволь самым живым.

      Пишу мазками по холсту

      Июльскую прохладу.

      Вчера я рисовал жару

      И знойный летний день.

      Так слой за слоем жизнь кладу,

      И, кажется, не надо

      Уж больше ничего желать

      Средь этих деревень.

      Среди морщинистых оврагов,

      Холмов бокастых и дорог,

      Среди прошедших