Подъезды. Слава Тараненко
рябины, кустики, елочки. По-новому вдруг глянулся старый двор с песочницей и парой лавок. Если вдруг выглянуло солнце… заиграло, заискрилось, закружилась хороводами всемицветьями снежная круго й верть. Жаль, при такой фееричной, театральной постановки природы не меняется жизнь человеческая. Не меняется жизненная позиция у людей. Заскорузлые извилины, с многолетними мозолями в мозгах от стереотипности и снобизма. Пролетит лучиком солнца по лицу, оскал улыбки, и опять в серость понятий и узость мышления. Существует два психо-типа, есть светлые, как утренний свежее выпавший снег, а серые как бесконечные и нескончаемые осенние дожди. Вот бы всех промыть, постирать, превратив в светлых и чистых!
Сморщенные ягоды шиповника, впереди зимняя пора. Санки с малышней, лыжи, коньки, глинтвейн, и дурь с шашлыками в двадцати градусный мороз у друзей на даче. Прогулки по лесу, с хрустом под ногами поджимающие лапы собаки, вроде замерзли, но стоит замаячить в дали одинокому лыжнику….. и в пустоте голого леса понеслось лай и крики.
Пусть даже и совсем не много, пусть и не всё прикрыл, но снег. На фронтонах первые сосульки, голуби на люках теплотрасс, а по утрам в тишине, и первых лучах яркого солнца, цвинканье синичек. Потом конечно занесет, и пурга и заносы и по колено в снегу прокладываешь путь в магазин.
Первый снег это чудо!
Чудо подаренное природой единожды в году.
ЖИСТЬ
И бейся о плиты непонимания и не розданной любви, горечь потери, и при этом создание образа нормального человека, не ждать помощи и поддержки. Только в след камень… можно жить? А разве вы не живете по этому сценарию? Разве у вас нет алиби на любой вопрос? Скучно и не интересно в конечном итоге! Как с утра постепенно просыпаясь, разгоняешься до привычных скоростей, не отставая за всеми. Лупишь по клавишам и не веришь себе в новых образах, черное становится белым, а хорошее плохим. А разве нет правил перевода из хорошего в плохого? Ну вот и опять вопросов больше чем утверждений. Проглядывая не многие вырезки памяти, все равно до конца не можешь поверить в те метаморфозы, происходящие во вновь рожденном мире. Гадостно и не вкусно. Тошно от ошибок проживших бок обок с жизнью персонажа нарисованного для самого себя. Маски, разве есть что то лучше чем хорошо нарисованный образ с которого все берут то что хотят. Нужно только научиться ценить внутренний покой и равновесие с самим собой. Упреки, и еще раз удар. Стоишь, разбитая голова сломанные кости, выбитые зубы, и хруст вывернутых суставов напоминает о тишине шезлонга и солнце играющего на легкой ряби воды прибрежного волнения. Вроде и хочется приставить лестницу к ближнему к тебе облачку, и не думать про те переходы жизненных коллизий. Всё, всё равно ведет к состоянию мусора, тошнотворное состояние дикого одиночества, кружится голова как на вершине высоченной башни, и рядом никого….
Снисхождение к тому что происходит внизу. Только это