Джихад одинокого туриста. Алексей Туренко
подходя к избитому арабу.
– Он Сирхаб, – напомнил Миша.
– Насрать, – мотнул головой Саныч. – Урод, тебя еще разок отоварить? Или просто ляжку прострелить?
Посеревший араб раскололся до попы. Сбивчивый трехминутный рассказ свелся к двум фразам: ночью захвачены около пятнадцати поселков на побережье. И самое главное – в Санталии шли уличные бои.
Вторник. 06.50.
Заперев гостя в подсобке, мы вернулись в бар. Остаток ракии, которой поливали Сирхаба, прикончили за один «проход».
– И куда нам бечь? – прервал затянувшуюся паузу Михаил.
Саныч вытащил мобильник и, посмотрев на экран, убрал назад:
– Связи нет.
– Интересно, что будет, когда «шуганутые» добегут до начальства? – «зашел» с другого ракурса Миша.
– Ничего хорошего.
– Валим к нам в отель, – гостеприимно отозвался я. – Там, кстати, и пулемет был… полчаса назад.
Саныч оживился:
– Какой?
– Большой, – максимально честно ответил я.
– Охрененно. Короче, давайте сваливать…
Договорить не дали. По зданию прошла вибрация, отозвавшаяся испуганными возгласами. Со стороны фасада на улицу посыпались обломки кирпичей. Вибрация перешла в прерывистый гул. Кирпичи, вперемешку со стеклом, лавиной хлынули на асфальт, подняв серое облако. Пыль шустро вползла в холл, погрузив его в едкий, кашляющий туман. Суматошные тени, крики, отрывистый вой пожарной сигнализации.
Не понимая, что происходит, на ощупь схватив автомат, я побежал в глубь гОстеницы. Ушибив плечо о приоткрытую дверь и едва не протаранив головой стену, я влетел в пустую комнату. Несколько секунд ушло на опознание типового интерьера туалета.
Вибрация прекратилась, возобновившись после короткой паузы. Подскочив к окну, я опустил ручку, открывая вид на собственный отель. На балконах торчали зеваки, пялившиеся на верхние этажи нашего здания. Покрытый известковой пылью, матерясь и кашляя, я перелез через подоконник и спрыгнул в кусты. Опять! Мат, новые царапины. Несколько раскрошенных кирпичей просвистели рядом. Поспешно выдравшись из колючих объятий и отбежав от стены, я задрал голову. Балкон четвертого этажа выстрелил дублем дымных фонтанов, обернувшихся дырами в стене и падающими обломками облицовки. Бум-бум, – глухо донеслось сверху. Новым фонтаном вылетело окно. Кусок стены.
Дошло – обстрел. Арабы добежали до своих.
Продолжая смотреть, я попятился. Дыры продолжали пятнать верхние этажи. Окна сочились пылью и дымом, газон пестрел пятнами битой штукатурки. Прекращение обстрела застало меня посреди газона. Из отеля валили люди, с верхних этажей – дым. Пожар занимался медленно, но верно. Вычленив взглядом из хаотично расползающейся толпы фигуру с грязными коленками, я замахал руками.
– Веди всех в наш отель.
– А ты?
Готового ответа у меня не было. Только смутные мысли, основанные на опыте прошлой жизни.
– К дороге схожу.
Огибая дымящееся здание, я кинул последний взгляд на маленький апокалипсис.