Не отдавай меня другим. Александра Крючкова
обрядом.
Мне в тишине искать приют,
Слова – суть боли.
Часы идут. Часы идут —
Не видят воли.
Сплетают фразы властный кнут,
Их соль – в престиже.
Часы идут. Часы идут,
Финал всё ближе…
Швырнув монетку, плачет шут:
Что Вам в червонце?
Когда часы, часы идут,
Но гаснет Солнце!
Осталось несколько минут,
Целую в очи.
Часы идут. Часы идут.
Спокойной ночи…
Рисую
Смеются друзья и подружки,
Растут пустоты метастазы —
Смешалось: тарелки и кружки,
Шкатулки, подносы и вазы…
Вздыхают чужие витрины
От зависти – нервные пальцы
Выводят живые картины,
Лаская старинные пяльцы, —
Рисую… мечты о Париже,
Чтоб выжить… пастелью, акрилом…
Но Солнце не станет мне ближе
В пространстве наземно-бескрылом…
Солнце
Мне платьем – Солнце, яркое, до пят,
Луне-Душе оранжевый не очень,
Здесь половицы жалобно скрипят —
Совместный путь кармически просрочен.
Срываясь вниз в спиралях бытия —
Не пересечь две линии сплошные,
Лишь об одном теперь мечтаю я —
Сбежать в края, географам смешные.
Гарантий нет, что выветрится боль,
Скорей всего, и там не будет Рая…
Сжимаюсь в точку, меньшую, чем ноль,
Сгорая.
Коронация
уходя – уходи…
фотографий на память не надо,
я хочу поскорей
позабыть, сколько лет, сколько зим…
на душе – пустота
с торжествующим привкусом яда,
а в бездомных глазах —
пепелища стелящийся дым.
Солнце будет в окне…
и в моём, и в твоём, балаганщик…
но Ему всё равно,
кто сегодня простится навек,
кто был прав на Земле,
кто, напротив, – злодей и обманщик,
Солнце будет в окне,
даже если умрёт человек…
это – сон, я проснусь…
засыпать же гораздо сложнее…
поутру не умру —
дату смерти назначит Творец,
но спасибо тебе:
кто ещё коронует нежнее,
приколов к волосам
безутешный терновый венец?
Не сходится пасьянс
Не сходится пасьянс…
Король смакует дурь,
Он пьян от пряных трав,
Отравленных вралём,
Вступив в гнилой альянс,
В стакане жаждет бурь,
И был бы он не прав,
Не будь он… Королём.
Нет смысла людям врать,
А молча – нелегко,
Озвучивать – зачем? —
Не сходится пасьянс…
Мне – вещи собирать,
Мне, вещей, – далеко,
Мне