Не отдавай меня другим. Александра Крючкова

      Повторная встреча двух судеб нелёгких —

      Не многим известный синдром:

      Как будто сегодня из странствий далёких

      Вернулась в родительский дом.

      Серебряный Мостик – в манящем тумане,

      Мерцают для нас фонари…

      Когда-то в той жизни, смертельно изранен,

      Ты слушал мои тропари,

      А после, воскреснув, качал на ладонях,

      В ночи колыбельные пел…

      Мы оба устали в нелепых погонях,

      Но счастья в итоге – пробел.

      Казалось, вчера лишь с тобою прощались

      На нашем Волшебном Мосту…

      И пальцы разжались, и тихо шептались

      Два Стража на вечном посту.

      В Скрижалях проявлены новые даты,

      А ветер – отчаянно смел…

      Я тайно воскресла во сне, где когда-то

      Ты мне колыбельные пел…

      Забытый сон: знакомый запах тела,

      Щекой – к щеке, рукой – по волосам,

      Скользить во тьме вдоль пропасти несмело

      Двум голосам…

      В слепой сентябрь – фрагмент любви счастливой

      За шаг до казни – лёгок, невесом, —

      Лететь на дно звездой неторопливой,

      Петь в унисон…

      Куда спешить? Что есть ещё дороже

      Для мёртвых душ, возлюбленный мой Вий,

      Чем друг-Туман и сладкая до дрожи

      Явь летаргий…

      Воздух – глотками – встречи,

      Солнцем – по сердцу – взгляды,

      Чёрные – к чёрту – речи!

      Просто – друг другу – рады…

      В щёку – щенком, в кармане —

      Карты Души… – раскрыты…

      Нас, не отпетых в Храме —

      Горечью слов убиты, —

      Вряд ли помянут в Мекке…

      Сами воскреснем, слышишь?

      Будем в грядущем веке

      Танцем взрывать их крыши…

      Потанцуй со мной на площади,

      Пусть вокзалы бросит в дрожь!

      Мы, нескрещенные, срощены —

      Не разрубит острый нож!

      Закружи в поток неистово,

      Пусть прохожие замрут!

      Полон кознями Нечистого

      Нами пройденный маршрут.

      Зацелуй на зависть меченным

      Золотым земным кольцом!

      Счастье выпадет повенчанным

      Позабытым здесь Творцом.

      А для душ, бредущих ощупью,

      Смерть – целебная