Пророчество. Андрей Кокотюха
понятие, Горелый изобразил обеими руками неправильной формы окружность.
Запыхавшиеся патрульные тем временем принялись советоваться, что делать с тушей, которая, наконец-то унявшись, развалилась на полу.
– Он сейчас уснет, парни, – предупредил Горелый.
– Я ему, блин, сейчас засну!.. – отозвался один из патрульных, даже не взглянув на непрошеного советчика.
– Так в каком смысле «наши»? – переспросил Андрей, дернув друга за рукав куртки.
– В самом прямом. Осужденный мент – хоть он вроде бы и зэк – на самом деле все равно мент, – пояснил Горелый. – Там, где я сидел, все наши. Только порядки как на черной зоне[1]. В общем, была одна история… – Он коснулся шрама кончиками пальцев. – Слушай, мы чего тут стоим?
– Ты мне лучше скажи, какого черта ты вообще здесь оказался?
– А, это… – Горелый отмахнулся.
Пьяный на полу глухо застонал, после чего его бурно вывернуло.
– Твою ж мать! – в один голос взвыли патрульные.
Зрители дружно заржали. Правда, хохот довольно быстро оборвался – в заблеванном полу дежурной части не было ничего смешного. В бессильной ярости один из патрульных засадил задержанному носком ботинка, что только вызвало у того новый рвотный спазм.
– Это уже кое-что, – заметил Горелый. – Теперь дело пойдет.
– Какое еще дело? – На этот раз патрульный развернулся, чтобы посмотреть, кто тут такой умный.
– Такое, как надо. Сейчас проблюется и малость придет в себя. Сможете даже с ним поговорить.
– На хрен мне эти разговоры? – огрызнулся патрульный.
– А на хрен ты его сюда притащил? – парировал Горелый.
Ответа ни у одного из патрульных не нашлось. Возможно, только теперь оба начали осознавать глубинный смысл поставленного вопроса: они, и в самом деле, привезли с собой нудную и кропотливую работенку, подхватив с тротуара крепко вмазавшего мужика, который не совершил ничего противоправного, за исключением злоупотребления спиртным.
В этот момент дверь дежурного отделения распахнулась и из влажного мартовского сумрака в помещение шагнул мужчина.
Новый посетитель был одним из тех сотен тысяч, если не миллионов невысоких русоволосых мужчин среднего возраста, которые носят мушкетерские бородки и при этом тщательно бреют усы.
На фоне сыскаря Шполы в потертой, но все еще добротной кожанке, Горелого в теплой камуфляжной куртке, купленной на вещевом рынке в Конотопе, расхристанных потных пацанов в форме и задержанного на полу, облаченного в когда-то светлый длиннополый плащ, этот господин с бородкой выглядел явлением с другой планеты.
Занятые своими проблемами Шпола и Горелый, может, и вовсе не обратили бы внимания на «мушкетера», если бы он, немного потоптавшись на месте (как бы собираясь с важными мыслями и намереваясь сделать шаг, на который долго не решался), сам не обратился к ним:
– Прошу прощения, а мне куда?
Вопрос прозвучал так непосредственно
Зона, которую контролируют уголовные авторитеты. (