Моя собака любит джаз (сборник). Марина Москвина

      И вдруг – ни с того ни с сего – как гром среди ясного неба: у нашего Кита завелись блохи. Блохи очень приспособлены к жизни. Они пришли к нам из тьмы веков и, наверное, будут прыгать и скакать, когда погаснет Солнце и наша цивилизация исчезнет с лица Земли.

      – Выше нос! – сказал папа псу.

      Он схватил Кита, как орёл курочку, сунул в ванну и намылил дегтярным мылом. Блохи обалдели. У них был такой ошалелый вид! Мы думали: никто не уйдёт живым, все найдут себе тут могилу. Но они проявили самообладание и дружно перебежали к Киту на нос. Я поймал несколько штук.

      – Где ты их находишь, где?! – кричал папа.

      – Сейчас я тебе покажу, – отвечал я, – и ты запомнишь.

      – А что? Какое чувство, – кричал папа, – когда ты поймал блоху?

      – Чувство радости, – отвечал я.

      Тут они взяли и перескочили на папу. Папа бил их газетой, крича:

      – Андрюха! Они скачут по моей груди!

      Он гонял их с места на место, пока вся компания почти без потерь снова не оказалась на Ките.

      – Только весёлое животное, как блоха, – сказал папа, – не станет предаваться унынию после таких сокрушительных ударов судьбы.

      И вызвал ветеринара.

      Ветеринар приехал на «газике».

      – Поменьше гуляй, – сказал он мне. – Ваш двор полон инфекции.

      Я поглядел в окно. Двор был пуст. Как странно устроен мир! Один человек смотрит и не видит. Другой же видит не глядя. Тогда я представил себе толпу ИНФЕКЦИЙ, похожих на слоноедов, свирепо разгуливающих по двору.

      – На что жалуемся? – спросил ветеринар.

      Кит лежал у меня в постели. Я боюсь: если не пускать на кровать Кита, он может не понять, в чём дело, и подумает, что его разлюбили.

      – Кто это? – спросил ветеринар, осмотрев Кита.

      – Это блохи, – ответил папа. И беззаботно добавил: – Что за собака в наше время без блох?

      – А кто вам сказал, что это собака? – спрашивает ветеринар.

      Я знал, я давно подозревал, что Кит не собака, а четвероногий человек.

      – Это короткоухая такса, – твёрдо произнёс папа, – купленная мной и Андрюхой на Птичьем рынке.

      – Вас обманули, – сказал ветеринар. – Это крыса. Циклопическая американская крыса. Вид найден в городе Бостоне, штат Массачусетс, во время ремонта канализационных труб. Бостонцы привозят их в клетках на Птичий рынок и продают в качестве такс.

      – А-а-а! – закричала мама и грудью заслонила меня от Кита.

      Все сразу вспомнили его странное поведение: как он любит пожевать папино ухо, ест подчистую всё на своем пути и как он в овраге – первый – покинул тонущий в луже плот…

      – Значит, наш Кит – это крыса? – задумчиво сказал папа.

      – Да, – вздохнул ветеринар. – И среди этих крыс встречаются людоеды.

      Мама закачалась.

      Почуяв неладное, Кит сделал вид, что он глубокий старик, и стал доканывать нас своими печальными вздохами. Я хотел к нему подойти, чтобы он знал, что мне