Стихотворения и поэмы. Анна Ахматова

      Не в лесу мы, довольно аукать, —

      Я насмешек таких не люблю…

      Что же ты не приходишь баюкать

      Уязвленную совесть мою?

      У тебя заботы другие,

      У тебя другая жена…

      И глядит мне в глаза сухие

      Петербургская весна.

      Грудным кашлем, вечерним жаром

      Наградит по заслугам, убьет.

      На Неве под млеющим паром

      Начинается ледоход.

      Все обещало мне его:

      Край неба, тусклый и червонный,

      И милый сон под Рождество,

      И Пасхи ветер многозвонный,

      И прутья красные лозы,

      И парковые водопады,

      И две большие стрекозы

      На ржавом чугуне ограды.

      И я не верить не могла,

      Что будет дружен он со мною,

      Когда по горным склонам шла

      Горячей каменной тропою.

      Божий Ангел, зимним утром

      Тайно обручивший нас,

      С нашей жизни беспечальной

      Глаз не сводит потемневших.

      Оттого мы любим небо,

      Тонкий воздух, свежий ветер

      И чернеющие ветки

      За оградою чугунной.

      Оттого мы любим строгий,

      Многоводный, темный город,

      И разлуки наши любим,

      И часы недолгих встреч.

      Для того ль тебя носила

      Я когда-то на руках,

      Для того ль сияла сила

      В голубых твоих глазах!

      Вырос стройный и высокий,

      Песни пел, мадеру пил,

      К Анатолии далекой

      Миноносец свой водил.

      На Малаховом кургане

      Офицера расстреляли.

      Без недели двадцать лет

      Он глядел на Божий свет.

      «Где, высокая, твой цыганенок,

      Тот, что плакал под черным платком,

      Где твой маленький первый ребенок,

      Что ты знаешь, что помнишь о нем?»

      «Доля матери – светлая пытка,

      Я достойна ее не была.

      В белый рай растворилась калитка,

      Магдалина сыночка взяла.

      Каждый день мой – веселый, хороший,

      Заблудилась я в длинной весне,

      Только руки тоскуют по ноше,

      Только плач его слышу во сне.

      Станет сердце тревожным и томным,

      И не помню тогда ничего,

      Все брожу я по комнатам темным,

      Все ищу колыбельку его».

      Столько раз я проклинала

      Это небо, эту землю,

      Этой мельницы замшелой

      Тяжко машущие руки!

      А во флигеле покойник,

      Прям и сед, лежит на лавке,

      Как тому назад три года.

      Так же мыши книги точат,

      Так же влево пламя клонит

      Стеариновая свечка.

      И поет, поет постылый

      Бубенец нижегородский

      Незатейливую песню

      О моем веселье горьком.

      А раскрашенные ярко

      Прямо