Цветы модерна. Стихи. Иван Вересов

      Ты листья стебли и цветы

      Соединил в орнамент гибкий,

      И о несбыточном мечты

      В твоей загадочной улыбке.

      Изысканно-печальный стиль,

      Как ореол душевной тайны.

      Ты – Art Nouveau, о сказках быль,

      Забытый год и день случайный.

      Сапфиры в тусклом серебре,

      Интимность ниш в домах уютных,

      Афиш эскизы на столе —

      Венок побед сиюминутных.

      Избрал ты ангелом Печаль

      В плерёзах перьев лебединых,

      Нарядов шелк, кинжалов сталь,

      Босых вакханок на картинах.

      Увял ты быстро, как цветок,

      И долго в темноте забвенья

      Дремал твой плод затем, чтоб в срок

      Вновь возродиться для цветенья.

      И, пробудившись, снова ты

      Плющи и лозы порождаешь.

      Модерна бледные цветы,

      В изысканный венок сплетаешь.

      Я взываю не к бесплотной тени,

      Нет тебя среди немых теней.

      В бесконечном круге обновлений

      Голос твой всё громче и слышней.

      Он летит над степью, как и прежде,

      Наполняясь солнцем и весной,

      Он поёт о вере, о надежде,

      О любви небесной и земной.

      Весь ты в нём – прекрасный светлоликий,

      Времени не ведаешь преград.

      Слышишь, в небе радостные клики?

      Над Непрядвой лебеди кричат!

      Был хорош и лицом, и станом,

      По имени звал цветы,

      С каждым весенним обманом

      Верил в свои мечты.

      Легко всходил на подмостки

      То Гамлетом, то Пьеро.

      И слетали звёздные блёстки

      На голубое перо.

      Любил он холмистые дали,

      Бродил по цветущим лугам,

      В своей несказанной печали

      Стремился к речным берегам.

      Стихи о Прекрасной Даме,

      Девушке милой слагал,

      В простом деревенском храме

      Искренней веры искал.

      Невестой его Неневестной

      Была непорочная Русь,

      Молился о ризе Небесной:

      «Одежды твоей не коснусь…»

      Когда его розы сгорели,

      На пепелище садов

      Остался петь о метели,

      Свободе от прежних снов.

      Для старых друзей – Иуда,

      Для новых – незваный гость,

      Он всё ещё верил в Чудо,

      Когда ничто не спаслось.

      Воспел крушение мира,

      Хаоса дикий огонь.

      Его благородная лира

      Визжала, как злая гармонь,

      И грубой солдатской брани

      К ней не пристала грязь,

      Когда в летящие сани

      Патрульный стрелял, смеясь.