Вереск цветёт. Сад стихов. Андрей Козырев
«Бог – обнажённый тополь…»
Бог – обнажённый тополь —
Зазеленел весною
Под серым дождём свинцовым,
У края тёмной аллеи.
На плитах пустой дороги
Шаги едва раздаются;
Дождик молитву шепчет,
Светлея с каждым поклоном.
В тучах тёмной водою
Незримо плещется время.
Дома поднимают шпили
Сквозь одинокий воздух.
Стихли древние стоны.
В земле затаилось пламя.
Давно под ногами прохожих
Колышется тонкая плёнка.
Тени летают тише,
Всё тише под тихим небом
И шепчут тихие песни
О паденье Гигантов.
3. Юность
Аромат цветущих яблонь, донёсшийся издалёка,
Может, из будущего, которое ещё так велико;
Вишнёвый вкус поцелуя, тающий на губах,
Шелест песка между пальцами ног, шаловливый, как время,
Тысячи человеческих душ,
раскрывающихся глазами цветов,
Дорога, сады, машины – и бескрайнее
Синее небо над нами, как платок,
наброшенный на бесконечность,
Звёздную, тёплую, завораживающую, —
это наша гостеприимная
Юность, принимающая всех, но никого не отпускающая
Без отпечатка счастливого брожения чувств
В одиноком, чистом, заброшенном в бездну жизни
Сердце.
Трилистник на берегу
1.Ночь на берегу
Ночной Иртыш. Глухая тишь.
Ночь пахнет теплотой земной.
Ты всё мне, может быть, простишь
За слёзы под Твоей луной.
Ты, может быть, отпустишь мне
Земную часть моей вины
За то, что я сгорал в огне —
В прозрачном пламени луны.
От ног моих и до небес
Река вольготно разлеглась,
Как лунных грёз противовес,
Сквозь нашу жизнь, сквозь нашу грязь.
Лучится аромат луны.
Лучи на волнах золотят
Сквозь нашу грязь, сквозь наши сны
Дорогу в рай, дорогу в ад.
Лохматый пёс лакает свет.
Его язык течёт в простор.
Цыганский говорок планет
Звучит земле наперекор.
Бездомный дух, бродячий пёс,
Бьёт по ногам моим хвостом,
Мне в руки тычет мокрый нос —
Скиталец в космосе пустом.
Пророчески блестит бутыль.
Пророчески дымит костёр.
Сквозь некосмическую пыль
Несётся запах-метеор.
Но звон трамвая в стороне,
Звучащий ровно в ровной мгле,
Едва напоминает мне,
Что мы, однако, на земле,
Что скоро что-то над землёй
Наполнит светом окоём,
Что Ты очертишь контур свой
Меж тьмой и мной, добром и злом, —
Ты, зажигающий звезду
Над небом, видным сквозь пейзаж,
Сквозь весь извечный морок наш,
По вере,