Бранд. Генрик Ибсен

      В сравненьи с вечером как бледно утро,

      Когда, игрою ложной увлекаясь,

      Гналась за тем я, что полезней было

      Утратить мне навек!

      Ко мне слетали

      Великие, прекрасные мечты;

      На крыльях лебединых подымали

      Меня до поднебесной высоты.

      Оттуда путь свой я наметил в мир

      И был борьбой с грехом тем увлечен,

      Что торжествующие, в венце, в порфире,

      Несется по течению времен.

      Процессии, хоругви золотые,

      Из мрамора ступени и столпы,

      И фимиама волны голубые,

      Восторг священный тысячной толпы –

      Вот подвиг мой в каком зрел ореоле

      И он меня манил и увлекал:

      Но были то одни мечты, не боле,

      Лишь издали сверкавший идеал,

      Мираж, туманом сотканный в пустыне!..

      Теперь, спустившись с высоты, в долине

      Стою, где вечера ложится тень

      Задолго до того, как гаснет день.

      От мира скалами отрезан, фьордом,

      Клочок небес лишь вижу над собой;

      Зато стою я здесь на грунте твердом –

      На почве мне знакомой и родной.

      Пропет теперь мой гордый гимн воскресный,

      Расседланным стоит крылатый конь;

      Но к цели высшей путь ведет мой тесный,

      И боле чистый душу жжет огонь!

      Труд будничный, тяжелый и упорный

      Преображу я в праздник благотворный!

      А бог, который обречен был смерти?..