Мы квиты со смертью. Сергей Зверев
ими о стволы начищенных «калашниковых».
За одним грузовиком прошел второй. Машины обдали залегших десантников с ног до головы сухой летней пылью.
– Странно… А зачем каски, – удивился Шимаченков, – мы же безоружные.
– Шима, мы с тобой коварные и безжалостные диверсанты. Карманы у нас – полные гранат, – попробовал пошутить Фомичевых.
– Медведь здорово придумал. Мы повсюду светимся, а они прямиком на аэродром, – Шимаченков по-приятельски назвал Локиса так, как его называли в части.
– Для учений – здорово, – ответил Фомичевых. – А если честно, то мы с тобой жертвы. В настоящих боевых действиях так с товарищами не поступают, – старшина то ли шутил, то ли говорил всерьез. – Нас как пить дать выловят.
– Да брось, если всех «накручивать» как надо, то ничего нас не выловят. Мне, наоборот, наша задача больше нравится. У них – скукота. Прийти, щелкнуть фотоаппаратом, передать – и все. – Шимаченков цыкнул губами. – А у нас – полная импровизация. Сказать одному местному, что мы такие разэтакие орнитологи, идем туда, в болото, смотреть на цапель, а самим махнуть через поле в другую сторону. Или перед ментами рисануться и смыться.
– Тебе просто нравится всем мозги пудрить. По мне так – получил задание, уясни конкретно, как и что делать, вот и делай, как положено, – сказал старшина.
– Фомич, никакой у тебя романтики.
– Романтика на гражданке, а на службе – служба.
Фомичевых и Шимаченков вышли к мосту. Старшина достал бинокль. Приложил его к глазам.
– Уже блок посты с ментами поставили.
К мосту подъехал «пазик» с сельскими жителями. Сержант ГИБДД махнул полосатой палочкой. Отдал честь водителю. Тот открыл переднюю дверку. Еще два милиционера по очереди вскочили на подножку и буквально вбежали в салон автобуса. Что-то резко сказали. Пассажиры зашевелились, начали шарить по своим карманам, сумкам, показывать документы.
– Началось, – прошептал старшина Фомичевых.
– Началось, – другим, более воодушевленным, тоном произнес младший сержант Шимаченков. – Слушай, Фомич, есть идея.
Два «диверстанта» вернулись к проселочной дороге. Выбрали подходящее место – возле пригорка. Подождали некоторое время… Пропустили «Москвич-412» без номеров, набитый подростками, четверых мотоциклистов, куда-то спешащих на «Явах», трактор «Беларус» с грязным, весь в навозе, прицепом.
– Вот, – шепнул Шимаченков, – это то, что надо.
По проселку ехал грузовик – «ЗИЛ 130», набитый соломой.
Шимаченков выскочил перед его капотом, замахал руками, то и дело складывая их над головой крест-накрест.
Водитель нажал на тормоз.
– Холера, куды лезешь! – выругался совхозник через открытое окно.
– Земеля, куда едешь? – прикинулся дурачком младший сержант. Он подбежал к кабине.
– Прямо, – махнул рукой водитель