Сборник стихов №1. Лирика от Вол. Тер. «а». Владимир Георгиевич Тер-Аристокесянц

      Был ты талантлив, или бездарен.

      Выпадет случай, потомки решат.

      Не предсказуем тот факт и коварен.

      Кануть в безвестность, а труд многогранен.

      Сгинет ведь он, не найдя адресат

      Больно, обидно, но будь непреклонен.

      И нет пророков в Отечестве милом.

      Как нет поддержки поэту в родне.

      Словно слепец в окруженье унылом,

      Пишет он вирши о быте постылом.

      Позже окажется труд сей в огне

      Будет чем греться под ладан с кадилом.

      Я не ищу снисхожденья, уступки.

      Нынче поэт, хуже нищего в храме.

      Тоже порой обтирает приступи.

      Ищет клиентов, как те проститутки.

      Спонсора ищет в зазнавшемся хаме

      Издательства все не идут на уступки.

      Нынче в России поэт, как изгой.

      И никому его пафос не нужен.

      Каждый при случае поддаст ногой.

      Скажет невежда: Рот свой закрой!

      Хрипнет поэт, его голос простужен

      Пишет всё в стол, и трясёт головой.

      А ты талантлив, и стол же бесстрашен,

      То продолжай! Может время придёт!

      Будет конфликт поколений улажен.

      Труд твой прочитан и тут же размножен.

      Пусть нас не будет, но слава придёт!

      Ну, а вандал и невежда низложен

      Верь и надейся и солнце взойдёт!

      Вечер лазоревый кровью заката,

      Брызгал по спящей воде.

      Стало вмиг тихо везде.

      Знал я, что ты виновата

      Знал, что открыт путь беде.

      Жемчугом росы на травы упали.

      Месяц серпастый вспорхнул.

      Там за рекой кто-то песню тянул.

      Звёзды безмолвно мерцали

      Вечер к берёзкам прильнул.

      В пору вечернюю свет за околицу,

      Месяц проказник задумчиво лил.

      А по оврагу, крадучись скользил,

      Сизый туман, заползая под мельницу

      Пес бедолага, беду чуя, выл.

      Видится стан пояском туго схваченный.

      Словно мираж возле рощи берёз.

      Душу виденье тревожит до слёз.

      И ностальгией, наплывшей охваченный

      Я к небу руки в молитве вознёс.

      Милая, нежная. страсть неуёмная.

      Где ты? В какие умчалась края?

      Мир вам просёлки, деревни, поля!

      Пусть мою песню, певучую скромную

      Как покаянье впитает земля.

      И чёрным бархатом небо затянуто.

      По куширям месяц важно плывёт.

      Сердце меня в край, родимый зовёт.

      Где детство наше было помянуто

      Где меня милая, вовсе не ждёт!

      Вечерело, туманною дымкой,

      Заходил, дождь тревогу неся.

      У судьбы ничего не прося,

      Шел