Желтый меч. Иар Эльтеррус
На каникулы не останусь – меня ждут.
– Кто, интересно?! Никуда ты не поедешь!
«Картина Репина „Приплыли“… Меч, что скажешь?»
«Скажи „пока“ – и валим!»
– Кому надо – те и ждут. Я уеду завтра. Возможно, навсегда. И вообще, сюда я приехала только для того, чтобы попрощаться. Помнишь, я обещала…
«Завтра?!»
«Меч, до полуночи – два часа. Потерпим?»
Надо было все-таки часика полтора повременить с рассказом… Уй. Отпускать меня никто никуда не собирался, тут уж все встали на другую сторону баррикады. Но, к счастью, все решили, что я собираюсь ехать с утренней маршруткой.
Три минуты первого. Подождав для верности еще минут пять, – часы спешат, чтоб их уронило – я влезла в прочные удобные ботинки, выкопанные из завалов демисезонной обуви, и накинула легкую куртку.
– Ты куда?
– Ушла, – привычно бросила я на ходу. Только вот не думала, что на этот раз слово прозвучит буквально. – До свидания.
Подхватив рюкзак, я вышла на улицу и поежилась. Все же весенняя куртка от пусть и легкого зимнего морозца – не защита.
«Что теперь делать?»
«Да ничего… А свет во дворе выключить ума не хватило?»
«М-да, упущение. Да кто ж знал, что он не нужен?!»
«Я знал».
«Мог бы и подсказать, раз такой умный, – огрызнулась я. – Не возвращаться же теперь?»
«Нет, конечно. Ну ничего страшного, зайди за угол гаража, что ли… Кажется, там потемнее».
«Зачем тебе темнота?»
«А ты хочешь засветиться? Чтобы все село знало? Пожалела бы хоть родственников. Я-то знаю, что такое русская деревня».
«Откуда бы», – проворчала я, пробираясь за гараж. За что я люблю свои армейские ботинки «тракторы» – они плотно облегают икры и не промокают. Это сейчас оказалось очень кстати – за пять часов намело столько снега, что хватило бы на всю зиму, наверное.
«Ладно, дальше-то что?»
«Да ничего. Просто не мешай мне».
Последнее, что я увидела в этом мире, прежде чем меня окутала тьма – это была мама, спешащая ко мне. Прости меня, мама. Но я предупреждала… Говорила, что однажды мне придется уйти. Уйди далеко и надолго. Может, даже на всю жизнь. Не могу поверить, что позволила втравить себя в эту авантюру. Но Меч, как ни странно, прав. Мне в этом мире нет места. Я – Хранитель!
Триста, триста десять, триста двенадцать… Крылья выгибаются от немыслимой нагрузки, набегающий поток рвет перепонки, кости трещат, кажется, их сейчас вырвет из суставов… Вой двигателей остается далеко позади, сносимый упругими воздушными струями… Летный комбинезон прилипает к чешуе, волны бегут по нему, гася турбулентность, на дисплее перед глазами мелькают цифры. Сила тяги, сопротивление воздуха, нагрузка на скелет в разных точках, высота, запас мощности… и, конечно, самое главное – скорость! Ну, еще капельку… триста двадцать один… Он выдержит, он точно выдержит, расчеты не могут подвести…
– Алый-217, Алый-217, ответьте! Это диспетчерская!
Неожиданный возглас в наушниках сбил концентрацию. Испустив