Поэты пушкинской поры. Сборник

      На дымном очаге трескучий огнь, сверкая,

      Их в зимни вечера не будет веселить,

      И дети резвые, встречать их выбегая,

      Не будут с жадностью лобзаний их ловить.

      Как часто их серпы златую ниву жали

      И плуг их побеждал упорные поля!

      Как часто их секир дубравы трепетали

      И по́том их лица кропилася земля!

      Пускай рабы сует их жребий унижают,

      Смеяся в слепоте полезным их трудам,

      Пускай с холодностью презрения внимают

      Таящимся во тьме убогого делам:

      На всех ярится смерть – царя, любимца славы,

      Всех ищет грозная… и некогда найдет;

      Всемо́щныя судьбы незыблемы уставы,

      И путь величия ко гробу нас ведет.

      А вы, наперсники фортуны ослепленны,

      Напрасно спящих здесь спешите презирать

      За то, что гро́бы их непышны и забвенны,

      Что лесть им алтарей не мыслит воздвигать.

      Вотще над мертвыми, истлевшими костями

      Трофеи зиждутся, надгробия блестят;

      Вотще глас почестей гремит перед гробами —

      Угасший пепел наш они не воспалят.

      Ужель смягчится смерть сплетаемой хвалою

      И невозвратную добычу возвратит?

      Не слаще мертвых сон под мраморной доскою;

      Надменный мавзолей лишь персть их бременит.

      Ах! может быть, под сей могилою таится

      Прах сердца нежного, умевшего любить,

      И гробожитель-червь в сухой главе гнездится,

      Рожденной быть в венце иль мыслями парить!

      Но просвещенья храм, воздвигнутый веками,

      Угрюмою судьбой для них был затворен,

      Их рок обременил убожества цепями,

      Их гений строгою нуждою умерщвлен.

      Как часто редкий перл, волнами сокровенной,

      В бездонной пропасти сияет красотой;

      Как часто лилия цветет уединенно,

      В пустынном воздухе теряя запах свой.

      Быть может, пылью сей покрыт Гампден надменный,

      Защитник согражда́н, тиранства смелый враг;

      Иль кровию гражда́н Кромве́ль необагренный,

      Или Мильто́н немой, без славы скрытый в прах.

      Отечество хранить державною рукою,

      Сражаться с бурей бед, фортуну презирать,

      Дары обилия на смертных лить рекою,

      В слезах признательных дела свои читать —

      Того им не дал рок; но вместе преступленьям

      Он с доблестями их круг тесный положил;

      Бежать стезей убийств ко славе, наслажденьям

      И быть жестокими к страдальцам запретил;

      Таить в душе своей глас совести и чести,

      Румянец робкия стыдливости терять

      И, раболепствуя, на жертвенниках лести

      Дары небесных муз гордыне посвящать.

      Скрываясь от мирских погибельных смятений,

      Без страха и надежд, в долине жизни сей,

      Не зная горести, не зная наслаждений,

      Они беспечно шли тропинкою своей.

      И здесь спокойно