Сборник «Пролог». Артур Рустэмович Ямалетдинов

      Просыпаюсь. Утро. 7:00. Выполняю стандартные

      утренние процедуры: белый трон, умывальник,

      растворимый кофе, суета. Словом, моя

      "любимая" часть дня.

      Школа. Толпы детворы и их родителей, переобувающих

      своих спиногрызов, тем самым занимая места, куда

      можно приземлить свою задницу и переменить обувь

      самому. Перебираюсь через скопище рук-ног, подхожу к

      секьюрити (к пятиклассникам):

      – Где сменка?

      – В ****е.

      Прикладываю палец к сканеру отпечатков, чтобы

      пройти чрез поручень. Красный огонёк. Не пускает.

      Ладно. Перешагиваю через это чудо техники;

      "двадцать первый век".

      Пуще всего меня раздражало огромное количество

      знакомых. Проходишь мимо тех, а они тянут свои

      щупальца под нос, норовя поздороваться с тобою со

      словами: "О, Турик!".

      – Иди к чёрту, – бурчу себе под нос, – Здарова! – с

      натянутой улыбкой громко проговариваю.

      И так раз десять, покуда я не дойду до раздевалки.

      Первый урок. Алгебра. Марья Ивановна. Сажусь за

      свою парту-обитель аутизма, к которой, к слову, мало

      кто приближается. М.И. в том числе. Это меня,

      кстати, радовало: когда та проверяла тетради с

      домашней работой, выставляя всем бездельникам, как и

      я, отработанным движением кисти руки отметку,

      напоминающую фигуру гордого лебедя, до меня её ноги

      не доходили. Хотя то сути дела особо не меняло -

      выше тройки я по алгебре-геометрии не получал.