Стихопульсы. Михаил Анмашев
или враг и скомандует – “Наизготовку!”
Этот мир в одиночестве словно застыл, как упрямая серая лава,
в суете и в запале он просто забыл все слова после выкрика – Авва!”
И приходят всегда, не имея лица, по команде, без спросу, чеканно,
и от слов наглеца и от дел подлеца открывается старая рана…
На подмостках играют трагедию-буфф, наплевав на суфлёрскую будку,
и уходят шуты, напоследок махнув, как рукою последнюю шутку…
* * *
Как вечерней волной устоять на натянутых струнах,
отражаться спиной в зазеркальных корёженных лунах,
о порог спотыкаться и край музыкального такта,
не удержишь рукою резца,
да и нет уж лица,
и пытаться играть и справляться с ролями хоть как-то,
дожидаясь антракта…
А на небе сейчас зазывнАя предельная россыпь,
ты уже и не личность, не сапиенс, только лишь – особь,
“вспоминаешь своих грустных шлюх” и гуляешь с Мальвиной,
и ножом по стеклу – и мечтать позабыть этот звук,
недосуг, недосуг,
и почувствовав силу в себе быть скотиной,
управлять гильотиной!
Или лучше всего стать деталью, не целью пейзажа,
удержаться, не впасть, не пропасть в водевиль эпатажа,
наиграются вдоволь чуднЫе, смешные игрули,
всё смешное – есть зло, и пропали давно Короли и капуста,
вот нащупаешь дно, там не клад, там не густо,
сохраняй равновесие, даже когда и согнули,
как на сломанном стуле!
Что скрывается зримо под маской печального мима,
это вовсе не смех, и не шоу, не блажь – это схима,
три ступени – Шенье вновь восходит в кровать,
изменить траекторию смыслов уже он бессилен —
от избытка извилин,
попытается душу в горячке немедля продать,
но не ставя печать!
И зовёшь, распаляясь, того, кого нет и в помине,
даже если и есть, где-то бродит в слезах и в рванине,
и торчит из известного места плюмаж,
как алхимик, выводишь зерно в чистом виде,
чтоб отдать его гниде,
ну, а если не дашь,
это как бы шантаж!
Не забудьте пропить и пропиться, любимая братия,
если что согрешил, не во зло, не назло, только ради я,
и зажгите последние старые, блёклые свечи,
обнимите подруг в темноте по-фрейдистски,
и глоток (дёгтем пахнущий) виски,
всё бросаю к чертям, уезжаю надолго далече
и теряю дар речи…
Как рукою проводишь и трогаешь нежную гладь,
как наветы и всполохи криком, молитвою снять,
вспоминаешь на кляче в погоню, как рысил,
и почувствуешь силу очЕрченных, прерванных линий,
на которые