Дрейф (сборник). Андрей Фролов
царапающий звук, словно кто-то ногтями скреб по стене.
«Мыши. Или крысы», – сонно подумал Павел, разлепляя веки. Тьма пахла металлическим привкусом, застывающей кровью, коньяком и кислым потом Весты. А еще в окружавшей мужчину угольной пелене угадывался приторный запах тревоги, перерастающей в страх.
Он сел, кашлянув. Подозрительный шорох больше не повторялся, в каюте было тихо, как в заколоченном гробу.
«Интересно, почему не светит луна? – зачем-то подумал Павел. – Почему так темно?!»
«Веста», – колыхнулось в набухшей свинцом голове.
При мысле о связанной жене, лежащей где-то в паре метрах от него, остатки сна растворились, как обрывки тумана под сильным порывом ветра. Словно ужаленный, Павел подскочил на месте.
Нагнувшись, он нащупал пальцами нож.
– Веста?! – тихо произнес он.
Тьма молчала, украдкой наблюдая за ним.
Шаркая и спотыкаясь, Павел двинулся к выходу – он помнил, что там был выключатель.
Клац.
Он прищурился, оглядываясь по сторонам. Шмыгнул носом, моргнул, потер глаза.
«Нет».
Пальцы помимо его воли стиснули рукоятку ножа так, что заныли суставы.
Весты в каюте не было.
В застывшей луже крови лежали бутылочные осколки и заляпанные кровью обрывки простыни, которой она была связана. Сама же Веста исчезла.
– Этого не может быть, – пробормотал Павел. Ноги сделались ватными, и он прислонился к стене, боясь, что попросту сползет на пол. – Не может… этого… быть.
За окном что-то отчетливо грохнуло, будто кто-то уронил тяжелый предмет, и взгляд Павла устремился в иллюминатор.
– Как ты выбралась, жирная засранка? – чуть слышно промолвил он, чувствуя, как страх мириадами ледяных игл проникает под кожу, заставляя деревенеть тело. Он с трудом сделал два шага вперед. – Как?!
Оказавшись у иллюминатора, Павел осторожно приблизил лицо к стеклу. Снаружи чернела глубокая безлунная ночь.
«Я не буду искать ее сейчас, – решил он. – Она хоть и ранена, все равно может быть опасной»
Да.
Именно так. Он закроет дверь, придвинув к ней стол, и сядет на диван, держа в руке нож. И в этот раз он не уснет.
– Пася, – прошептали сзади, и он едва не обмочился от ужаса.
Сильные руки вцепились в его плечи, развернув на сто восемьдесят градусов.
Веста ухмылялась, разбитое лицо, покрытое бурой коркой заиндевевшей крови, смахивало на маску смерти.
– Доброе утро, Пася, – ощерилась она в ухмылке. Стальные пальцы впились в кожу мужчины, и он закричал, роняя нож.
– Ты умеешь хранить тайны, Пася? – хрипло спросила Веста. Она прижала Павла к стенке, словно он был тряпичной куклой, приблизив к нему свое изуродованное лицо. – Умеешь? Пришло время!
Она захохотала, обдавая его смрадом гниющей плоти и…
Где-то посреди Тихого океана,
7 февраля 2017 года, 4:28.
… он сел на диване, задыхаясь от застрявшего в глотке