Война хаоса. Патрик Несс
этого Шумного кошмара, все, о чем я могу думать, видя умирающих людей и умирающих спэклов, видя их в Шуме даже с закрытыми глазами, все, о чем я могу думать, это…
Вот что такое война?
Вот что манит мужчин?
Вот что делает их мужчинами?
Когда смерть несется на тебя, грохоча и вопя с такой скоростью, что и поделать ничего нельзя…
Но тут я слышу голос мэра…
– К БОЮ! – кричит он…
Голосом и Шумом одновременно…
– К БОЮ!
Я стираю кровь, открываю глаза и ясно понимаю, что больше в моей жизни никогда ничего не будет, пока не придет смерть. Я вижу мэра верхом на Морпете, они оба залиты кровью, но мэр бьется так свирепо, что я даже слышу его Шум. Он холодный, как камень, и твердит: ДО КОНЦА, ДО КОНЦА…
Он ловит мой взгляд…
И я понимаю, что это в самом деле конец…
Мы проиграли…
Их слишком много…
Я крепко хватаюсь за гриву Ангаррад и думаю: Виола…
И вдруг…
БУМ!
Вся нижняя часть холма, по которому спускаются спэклы, взлетает на воздух в ревущем вихре огня, грязи и плоти…
Засыпая все вокруг камнями, комьями земли и кусками спэклов…
Ангаррад с криком валится на бок, а люди и спэклы вокруг орут и бросаются кто куда, но моя нога застряла под Ангаррад, и она силится встать, но не может…
Мимо проезжает мэр…
Он смеется…
– Что это было?! – ору я.
– ДАР НЕБЕС! – отвечает он на скаку, рассекая клубы дыма и пыли, а потом кричит солдатам: – В БОЙ! СЕЙЧАС ЖЕ!
Мы все резко оборачиваемся к проекции.
– Что это было?! – спрашиваю я.
На поле боя что-то взорвалось, но зонд показывает один сплошной дым. Брэдли жмет на дисплей, и зонд немного набирает высоту, однако за плотной пеленой дыма все равно ничего не разобрать.
– Он ведь записывает? – спрашивает Симона. – Перемотать можешь?
Брэдли опять что-то жмет, и все начинает двигаться в обратном порядке: огромное облако дыма сжимается и…
– Вот, – говорит Брэдли, останавливая перемотку.
На поле боя творится кошмар, спэклы прорывают линию обороны, как вдруг…
БУМ!
У подножия холма гремит взрыв: мощной ударной волной в разные стороны разносит спэклов, бэттлморов, комья земли и камни, а потом все сразу затягивает облаком дыма…
Брэдли снова перематывает запись, и мы просматриваем ее еще раз: маленькая вспышка, а потом всю нижнюю часть холма поднимает в воздух, и мы видим, как умирают спэклы…
Умирают, умирают…
Дюжинами…
И я вспоминаю того единственного, на берегу реки…
Вспоминаю его страх…
– Это ваших рук дело? – спрашивает Симона. – Ваша армия добралась до поля боя?
– У нас нет ракет, – отвечает госпожа Койл, не сводя глаз с проекции. – Иначе бы я сама по ним ударила, а не просила бы вас.
– Тогда кто это сделал? – упорствует Симона.
Брэдли