Собрание сочинений. Том 1. Поэзия. Илья Кормильцев
уносишься прочь, как июльская ночь.
С такой же, как сам ты, на крае стены…
Всего сантиметр от гибели верной…
Ты даже об этом не думал, наверное?
Ты, человек наподобие ветра?
Homo Superior
В черной коже, спокойной походкой,
Не глядя по сторонам,
Ступая уверенно через Вселенную,
Он приближается к нам.
Словно колодец с водою холодной
Взгляд его глаз стальной.
Словно урчание преисподней
Голос его ледяной.
Homo Super… Homo Superior!
Ты не можешь промолвить ни слова,
И голос как будто бы сел.
Сегодня, к стыду своему, ты увидел
Ничтожество собственных дел.
Как деревья с корой вековою
Эти пальцы могучих рук,
Жилы тугие на пепельной коже,
Словно натянутый лук.
Homo Super… Homo Superior!
Призрачный гость
Мокрый асфальт,
Меркнущий свет фонарей.
Я бы хотел
Добраться домой поскорей,
Но я боюсь, что мне не дойти.
Я собьюсь нарочно с пути
В мой дом.
Растворюсь, как соль в воде,
И растаю, как снег в руке,
Во тьме.
Город ночной
Вместе со мной недвижим.
Замерли мы на полпути
Вместе с ним.
Может, сейчас, словно в дурном сне,
Странные в ночь крикнут слова мне:
– Что ты стоишь? Поспеши! Робкий…
– Зря ты дрожишь – не свернешь с тропки!
– Как ни плутай, ты придешь к дому:
Третий подъезд, седьмой этаж…
– Словно в пустоту, в комнату свою
Войдешь ты призрачным гостем!
Призрачный гость в доме моем – это я…
Мышь
Мне снится сон:
Я серое надел пальто,
Но снять не смог –
Приросло ко мне оно.
– Так и должно быть! Так!
Ты под наркозом спишь
И превращаешься – в мышь!
В серую-серую мышь!
Открыв глаза, я понял,
Что мышью стал, но поздно.
Открыл я рот, но чудо –
Лишь громко запищал:
«За что? Зачем?
Что я такого натворил?
Я тихо жил
И лишнего не говорил».
– Так и должно быть! Так!
Ты был во сне, дурак!
Ты превратился в мышь! В мышь!
Ни за что! Просто так!
Просто ты подвернулся под руку.
Молчи, дурак!
Твой пример обогатит науку.
Нужен эксперимент.
Мы должны знать все на свете:
Почему идет дождь
И отчего рождаются дети.
Любой ценой!
Актер в черно-белой ленте
Был вечером ветер и яростный дождь.
На мокрую тряпку весь город похож.
Прошедшая ночь превращается в ложь,
И утро лежит, как заточенный нож.
Серое небо