Новый альбом. Павел Сергеевич Тетерин
полётом, его не радовала.
А теперь вот ещё и пробка – хотя на этой трассе и в это время он помнит затор только один раз, когда к ним вдруг прилетела какая-то шишка и дороги были перекрыты к чертям.
Он поёрзал в кресле и посмотрел на часы. До окончания регистрации оставалось пятнадцать минут – если сейчас он не улетит, это будет большая, чертовски большая проблема. Олег вздохнул.
– Успеем, нет? – унылым голосом спросил он у таксиста.
– Должны вроде, – нехотя буркнул в ответ тот.
В этот раз за рулем желтого седана сидел пожилой угрюмый мужик в сдвинутой на глаза кепке – классический «водила», с заскорузлыми лапами и таким же, кажется, мышлением. Общих тем для разговора у них не нашлось, поэтому приходилось торчать в машине в абсолютном молчании. Казалось, что минуты ползут как улитки, но момент, когда стойки регистрации закроются к чертям, неумолимо приближался. Тогда всё – он не успеет. И это будет крупный провал. А самое обидное, что слетать осталось то всего лишь пару раз. А так – непонятно, что вообще будет. Могут и уволить ведь.
Когда ему, молодому сотруднику консалтинговой фирмы, предложили поучаствовать в этом проекте, его всё устраивало, кроме одного: в течении месяца он должен был восемь раз слетать на мероприятия в маленький промороженный северный городишко, где больше половины времени в году темно, как в заднице, и холодно, как на Луне, а жители – сплошь приезжающие на вахты работники нефтедобывающей отрасли. Да, в общем-то, хрен с ним, какой город, – работа есть работа, но была и другая проблема: Олег боялся летать. Не так чтобы совсем до тряски, но боялся – перед полётом он неизменно выпивал сто граммов виски в дорогущих барах при аэропортах и вообще всячески старался думать о чем угодно, но не о полёте. И всё равно – в момент, когда самолёт трогался по взлётной полосе, Олег закрывал глаза и впивался пальцами в подлокотники кресла, бормоча что-нибудь отвлекающее себе под нос. Впивался так, что пальцы белели, – будто таким образом он мог как-то помочь этой чёртовой железной махине оторваться от земли. Да и в воздухе он чувствовал себя немногим лучше – когда все остальные мирно сидели по своим местам и любовались пушистой подушкой из облаков под крыльями самолёта или просто спали, Олег мрачно цепенел в кресле, вяло размышляя о том, что до земли сейчас несколько тысяч метров, и в этой ситуации ремни безопасности и плавательные жилеты под креслами смахивают на издёвку над пассажирами. Они бы ещё акваланги туда клали, ей-богу.
Поток машин лениво продвинулся на несколько метров и снова встал. Олег повернулся, достал сзади сумку и затолкал в неё ноутбук.
Такси снова тронулось, затем набрало скорость и вдруг резко остановилось. Олег поднял глаза и увидел полицейского с поднятой вверх ладонью, напряжённо смотрящего куда-то в сторону. Он повернул голову и вздрогнул.
Через полосу от них, на сыром, темном асфальте стояла маленькая женская