И та ж в душе моей любовь! Том 2. Стихи и проза. Жорж Дмитриев

      Для меня не имеет значение:

      С кем ты раньше была

      В этот зимний морозный вечер.

      Я же раньше был тоже с другой

      И она мне тогда говорила:

      «Что оставишь меня ты одной»,

      Что любовь, как январской метелью,

      Лисьим рыжим хвостом прошмыгнёт,

      Не согреет мехами густыми и

      В весеннюю светлую пору,

      Когда сад весь в угаре цветном,

      Соловей не споёт нам «Сольвейг».

      Так она говорила, оттого,

      Что сама не любила,

      Оттого, что другому себя берегла…

      Вот и ты,

      Чувств своих от меня не скрывая,

      Пригубила вино из бокала и

      Не знаешь, что делать с собой —

      Оттого, что метель завывая,

      Нас ошпарила лисьим хвостом.

      Сольвейг – воплощение

      извечной мужской мечты

      о женской верности,

      которая не зависит от времени.

      Мы теперь уходим понемногу

      В ту страну, где тишь и благодать.

      Может быть, и…

      Слишком я люблю на этом свете

      Все, что душу облекает в плоть.

      Мир осинам, что, раскинув ветви,

      Загляделись в розовую вод!

      Много дум я в тишине продумал,

      Много песен про себя сложил,

      И на этой на земле угрюмой

      Счастлив тем, что я дышу и жив.

      Счастлив тем, что целовал я женщин,

      Мял цветы, валялся на траве

      И зверье, как братьев наших меньших,

      Никогда не бил по голове.

      Знаю я, что не цветут там чащи,

      Не звенит лебяжьей шеей рожь.

      Оттого пред сонмом уходящих

      Я всегда испытываю дрожь.

      Знаю я, что в той стране не будет

      Этих нив, златящихся во мгле…

      Оттого и дороги мне люди,

      Что живут со мною на земле.

      Плохо тем, кто на больничной койке

      Не услышит детское, родное:

      «Деда, милый, погоди, не у – хо – ди!…»

      Я держусь и в эти сени,

      Где не слышно запаха сирени,

      Где нет шума стайки воробьёв,

      Где держать из сил последних

      Не смогу я руку внука дорого, —

      Я пока – туда не тороплюсь.

      Не спешу расстаться с книгой,

      С музыкой, картиной и с тобой —

      С женщиной, любимою моей.

      С теми, кто меня душой обогатил,

      С песней этой, что сложил Есенин и

      Струной, разорванной Высоцким,

      Танцами Нуриева и Павловой, и

      Со всем, чем жить я так хотел.

      Потому и сыновьям желаю,

      Жизнь любить, как я её любил!

      Messenger мне принёс кусочек хрупкого сердечка

      И кругом голова пошла, от мысли:

      Что же