Слова (сборник). Евгения Онегина
лечит,
он не тот, это все не то.
я могу утонуть в искусстве
вплоть до танцев в одном белье
и давиться уже невкусным
и расплывчатым монпансье
из огней полуночных улиц,
полувыплаканных глазниц.
механически вскользь целуясь,
добиваться чужих границ,
завоевывать безоружных,
что сдаются мгновенно – так.
задыхаться: кому это нужно?
неужели и я – не та?
и высмеивать их «любови»,
и подруге писать любой:
«может, выпьем сегодня кофе?»
и совсем не хотеть домой.
декабрь 2014
«я потрачу всю зарплату на вино и терапевтов…»
я потрачу всю зарплату на вино и терапевтов.
я сорву с души заплату – ничего у нас не спето.
я погибну под завалами прогнозов о погоде
но лавинами обвалами ты смотришь глаз не сводишь.
я остатками из ниток зашнурую твои раны
да меня к тебе магнитом и внутри срывает краны.
от твоих прикосновений у меня свежеет кожа.
я уверена ты гений в самом деле ты моложе
чем описывают в мифах и легендах интернета
те кто высосал бы лимфу – допустили бы к минету.
я хотела бы остаться и дышать твоими «Женя».
я могла бы постараться для тебя стать совершенной.
я неистово живая как циклон Гиперборея.
я железная как свая но предательски робею
под прицелами зеленых под углом прямых вопросов.
слишком глупо и влюбленно. обними меня не бойся.
январь 2015
«февраль. дефицит эндорфинов…»
февраль. дефицит эндорфинов
скулит у дверей наглецом.
я жадно пью из графина —
вода отдает свинцом.
и я выбираю жажду.
не важно, чего и где.
а то, что действительно важно,
уже никуда не деть.
я думала сесть на прозак
и снова начать курить,
но россказни о колесах
скучны, что ни говори.
я думала, как художник,
бравурно бухать портвейн,
но запах, отеки кожи,
туманности в голове.
страшнее быть обреченной:
случайно встречать его,
в расширенных слишком черных
себя выдавать – и вот
глушить изнутри удары
от сотен колоколов,
увидев зеленых пару
среди проходных голов.
и влажные прятать пальцы,
стирать о штанины брюк,
скрываться и шифроваться,
придумывать новый трюк,
выдерживать покерфейсы,
играть в эфемерный стиль…
кровь из носу, хоть убейся,
на ватных ногах – приди.
иначе никак. иначе —
ночь корчиться в простынях:
«да был бы хоть повод значим»,
«такое не для меня!»
гуманнее был бы прозак,
прописанный у врача.
стихи убивают прозу,
поэт – вместо палача.
тем