Взрослым девочкам. Сборник стихотворений. Алекс Марин
от тебя.
Я буду бежать, как напуганный зверь, без оглядки.
Иначе, такие как ты, и вовсе меня истребят.
Малыш, проверь обойму пустых обещаний.
Мне кажется, ты и себе научился врать.
Я в спину тебе приставлю двустволку без колебаний,
Спасибо, малыш, я стала, как ты и поздно меня спасать.
Малыш, как скажешь, давай поиграем!
Мои условности выпотрошены изнутри.
На мне подвязка надета, белая и кружевная…
Надеюсь, не слишком ты благочестив.
Проплачься.
А ты проплачься, милая, проплачься и замолчи.
Мало ли кто увидит и сочтет тебя истеричкой,
поверь мне, всем глубоко плевать, что там и как,
И отчего, у тебя так сложилось на личном.
Ты проревись за дверьми и шторами,
На всю громкость, включив телевизор.
Возможно, за теми "семью засовами",
Тебя не услышат, приняв, твои боль за капризы.
Ну все, моя милая, это жизнь,
Как там Ной говори, каждой тваре по паре?!
Мы не вписались в стереотипные типажи,
Одно уже радует, значит с тобой мы не твари!
Встречи с близкими.
Встречи с близкими должны быть светлыми.
Разговоры о главном всегда– тихими.
Чувства настоящие– всегда взаимными,
А счастье должно приносится вихрями!
Самые важные моменты пусть будут поровну,
В горле ком, пусть будет от радости,
Встречи наши, пусть не ищут повода,
А истины человеческие пусть не теряют святости!
Наши с тобой грехи.
Когда-нибудь вечером, твоя "конечная" "самая милая",
Укрывшись пледом, положит голову тебе на плечо.
Возможно, она и будет тобой любима,
Надеюсь, не так сильно, как я, и ты не станешь её "палачом".
И возможно, у неё в руках будет книга,
Маленькая брошюрка, с пустой лавочкой на обложке,
Не подразумевая, автор станет тебе интригой,
Она начнет вслух читать, водя пальцем по твоей ладошке.
Тебе будет казаться, что это про нас, о тебе слово в слово,
Что автор ругается матом, так же как я.
Ты наконец-то узнаешь, на что я была готова,
И вспомнишь запах холодного октября.
Она раза, два на тебе свой взгляд остановит,
Запнется, на описании поведения и манер,
И непременно, поверь, она вспомнит,
Что бывшая, то есть я, писала стихи, и ты ей писал в ответ.
И на какое-то время секунд на 10 не больше,
Ты так захочешь время вернуть назад,
Но ты же знаешь, что больше дать не сможешь,
А я всё что было, давно еще тебе отдала.
Когда-нибудь вечером, твоя последняя сама милая,
В руках с брошюркой, сядет читать стихи,
И я прошу тебя, над ней, надо мной, над собой смилуйся,
Забери эту книгу,