Black Blood. Максим Братухин

      Глава 1

      «Обратиться в пепел»

      Солнце только начало свой восход над горизонтом, одаривая зелёные кроны деревьев тёплыми лучами, несущими с собой лето. По течению асфальтированных магистралей проплывали машины: общественный транспорт, доверху наполненный людьми, автомобили всевозможных цветов и моделей, а так же спецтехника, проводящая плановую уборку улиц перед дневной суетой города. Кто-то спешил как можно быстрее приступить к заработку денег, а кто-то только возвращался домой с работы, ради долгожданной встречи с любящей семьей. Жизнь кипела в своём привычном разнообразии, наполняя собой бетонные сосуды мегаполиса. В многоэтажках хаотично передвигались люди, подобно встревоженным насекомым в огромных муравейниках из стали и цемента. Утро сквозь приоткрытое окно проникло в комнату участкового местного отделения полиции Дмитрия Стрельникова, принося за собой потоки свежего воздуха. Квартира не отличалась богатой обстановкой. Двуспальная кровать, выполненная из недорогого, но прочного металла, письменный стол из фанеры с несколькими стопками бумаг, старомодный шкаф, оставшийся от прошлой хозяйки, и монотонный прямоугольный ковёр зелёного цвета. Будильник на телефоне приятной мелодией известил владельца о необходимости немедленного пробуждения. «Уже семь утра, скоро на работу» – проскользнуло в мыслях Димы, после чего он встал с кровати и направился в ванную. Небольшая душевая из белого акрила с двумя полупрозрачными стёклами синего оттенка, кафельная плитка цвета морской волны и простая раковина с краном, немного покрывшимся известковым налётом, занимали почти всю площадь помещения. Перед зеркалом предстал высокий, широкоплечий мужчина чуть больше двадцати лет, с тёмными короткими волосами и выразительными карие глазами. Плавно проведя правой рукой по трёхдневной щетине на лице, Дмитрий стал смачивать одноразовую бритву холодной проточной водой. «Опять оброс» – усмехнулся он про себя. Служба в армии не прошла даром, и через пять минут Дмитрий уже завтракал тремя горячими бутербродами с сыром и чёрным крепким чаем. «Так, ну и что там у нас в мире творится» – с этой мыслью он взял пульт и включил новости. «Алексей Нэвэльный выиграл выборы президента 2024-го года, обогнав соперников на шесть процентов голосов, а теперь к другим событиям этой недели…» – рассказывала ведущая, но Дмитрий её прервал всё тем же пультом. «Тьфу, политики, да что они знают о жизни простых людей. Помню парня, лет шестнадцати, который «подрезал айфон» у девушки на рынке. Привели его ко мне в отделение, стали допрашивать. Выяснилось, что у него сестра больна. Диагноз даже произнести трудно, а ещё труднее поднимать счета за лечение. Отец бросил, мать одна, не удивительно, что он решился на такое дело. Телефон конечно мы вернули, с мальчика сняли дело, а я отдал этой семье часть своих сбережений, и ни чуть не жалею, а эти министры, депутаты и чиновники говорят, что они просто плохо работают, ага конечно. Ну да ладно, пора» – закончил внутренний диалог Дмитрий. Накинув свою любимую чёрную кожаную куртку, крутя на пальце ключи, он шёл по коридору к выходу, напевая текст когда-то давно приевшейся песни: «А город был хороший словно крест на спине…». Пройдя за дверь подъезда, он направился через детскую площадку к своей машине, продолжая петь: «А день был счастливый, как слепая кишка…», но яркая вспышка прямо над его десятиэтажкой заставила Диму остановиться. Зрачки сузились от ослепительного света, а из рук выпала связка ключей с увесистым металлическим брелком «74.ru». «А он увидел солнце…» – последние слова, что донеслись из уст участкового. Не успев исполнить песню до конца, он без чувств упал на землю.

      На восьмом этаже современного жилищного комплекса через полузакрытые жалюзи пробивались лучики солнца, принося за собой относительно доброе утро. В освещённой комнате находился рабочий стол из белого пластмассового полимера, на котором стояла высокотехнологичная ЭВМ в чёрном алюминиевом корпусе и заправленная односпальная кровать с множеством различных постеров над ней, показывающих персонажей из японских аниме, преимущественно женских персонажей. Натяжной потолок подобно зеркалу отражал в себе шкаф-гардероб с раздвигающимися дверцами, награды и грамоты за изучение дисциплин лингвистической науки, фотографии владельца квартиры в различных местах земного шара с сомнительными людьми и в некоторых случаях животными, а так же классическую шестиструнную гитару под ними, щедро украшенную наклейками с рисованными молодыми девицами в непристойных нарядах. На верхней деке инструмента, чуть ниже натянутой первой струны, кто-то небрежно написал чёрным перманентным маркером что-то похожее на: «私の防衛!». За компьютером спал невысокий мужчина с длинными светлыми волосами, положив правый висок на предплечье. На экране отображался открытый документ, над которым ещё каких-то несколько часов назад велась кропотливая работа. «Трудности при переводе высокопарной речи китайского языка на русский. Автор: Константин Белоус» – гласило название. Преподавая китайский и японский в ВУЗе своего города, Костя заслужил признание среди коллег, как молодой, но, тем не менее, опытный специалист в сфере языков восточной Азии. Гении, в том числе и Константин, как правило, творят в хаосе, если беспорядок вокруг преподавателя можно отнести к этой категории. На столе стояло несколько банок с недопитым «энергетиком», полупустая