Советник на зиму. Роман. Сергей Яковлев
туда, ни сюда; но пронесло и в этот раз. А какую занятную картину они являли для стороннего наблюдателя, пересекая площадь со своими тюками и мелочевкой, какой шум поднимали в помещении! По театру носилась уйма народу, но все были заняты подготовкой к вечернему торжеству, это-то, наверное, и выручило. А охрану в ожидании высоких гостей выставить еще не успели.
Сложив вещи и обтерев вспотевшие лица, налегке отправились вниз. Несговоров считал необходимым посетить прокуратуру. Пошли вместе, потому что еще в трамвае поклялись друг другу больше ни при каких условиях не разлучаться.
Прокуратура занимала двухэтажный малиновый особняк на углу площади, наискосок от театра. Место было тихое, да и само учреждение популярностью не славилось. Когда Несговоров с Дашей вошли в дверь, вахтер как раз пришивал пуговицу к брюкам. При виде посетителей грозно поднялся в приспущенных штанах, стал допрашивать: кто их вызвал, где повестка?
Этот парень привык быть здесь первой и последней инстанцией. Несговоров решился на отчаянный ход:
– Недалеко отсюда под снегом лежат трупы. В преступлении замешаны большие фигуры. Я буду говорить только с прокурором.
Упоминание о трупах подействовало – в народе об этом, похоже, были наслышаны.
– Второй этаж налево, – проворчал вахтер, сосредоточенно ища потерянную в недрах штанов иглу.
В приемной грузная женщина с тяжелым серым лицом, похожая на тумбу, пудрилась перед зеркальцем. На черной двери, ведущей во внутренние покои, висела табличка с надписью: «Прокурор Постила Э. Г.»
– Кто вас пустил?!
– Постила знает, его предупредили, – соврал Несговоров, продолжая следовать выбранной тактике.
– Выйдите отсюда! Сейчас охрану позову!
– Ваша охрана еще не пришила пуговицу и гуляет без штанов, – сказал Несговоров. – Хорошо живете! В двух шагах от горы трупов. Где прокурор? Я хочу его видеть!
– Кто там развонялся? Впусти! – прозвучал из-за двери резкий голосок.
– «Его»! – передразнила тумба изумленного Несговорова и рывком распахнула черную дверь.
В глубине большого мрачноватого кабинета за столом сидела миловидная девица со взбитыми на голове кудряшками. На вошедших не глянула, словно все на свете люди были ей знакомы и давно наскучили. Сесть не предложила.
– Что случилось? – спросила отрывисто.
– Я художник… – начал Несговоров.
– Вижу, что не Иванов! – грубо схохмила Постила, упорно разглядывая свои ногти. – Ближе к делу.
– Нам негде жить! – отчаянно вскрикнула Даша, потеряв надежду на растерявшегося дядю.
– Так-то лучше, – сказала Постила.
Она раскрыла лежащий перед ней гроссбух и круглым школьным почерком написала, громко пришептывая: «Жи-лищ-ный во-прос».
– Собственно, жилье у меня было… У нас. – Несговоров поправился, не вполне четко представляя себе, с какой стороны эта ситуация более убедительно выглядит