Дневник дебильного кота. Сюзи Жуффа
травой, я хочу всю ночь бродить в кошачьей траве. Это самые волшебные ощущения, пережитые мной когда-либо! Как я раньше мог жить без кошачьей травы? А у вас, люди, есть ли подобное счастье? Я не знаю, но не удивлюсь, если какая-нибудь травка вас делает такими же счастливыми.
Зачем эти идиоты спрятали кошачью траву в шкаф? Как я смогу его открыть? Она мне нужна, я полностью зависим от нее.
Напрасно я терся всем телом о шкаф, он остался безнадежно закрыт. Однако я чувствую сквозь закрытые двери МОЮ траву. Придется добраться до нее, процарапав дерево своими когтями.
После часа упорного царапанья дверь все еще закрыта.
Существуют ли центры дезинтоксикации от кошачьей травы? Мне кажется, что я стал немного травеманом.
Я проснулся с важным вопросом в голове: существует ли Бог для кошек? И если да, то на что он похож?
Что касается дьявола, его я легко могу представить в обличье ветеринара. Но Бог?
Я задал это вопрос собаке, живущей в семье Кретинов. Пес дал мне самый идиотский ответ в мире: мой Бог – это мой хозяин. Меня одновременно затошнило и охватило желание захохотать, стоя рядом с этим рабом на лапах. Но я продолжил размышлять над проблемой и пришел к следующему выводу: если бы существовал кошачий Бог, ему бы нравилась кошачья трава, он бы обладал властью ходить по воде, разлитой в ванной, умножал бы кошачьи консервы и был бы столь смел, что даже пылесос не пугал его. И конечно, все кошки бы его прославляли. Забавно, вы когда-нибудь видели кота, прославляющего кого бы то ни было?
Мне кажется, что у меня аллергия на людей. Есть люди, у которых аллергия на кошек. Так же и у меня. Когда я вижу, как ко мне подходит человек, чтобы меня погладить, меня начинает трясти и возникает рвотный рефлекс. Симптомы совершенно определенные, не так ли?
Правило № 1: Коты никогда не извиняются. Они оставляют это собакам.
Правило № 2: Коты не следуют никаким правилам, за исключением правила № 1.
Вбейте себе в голову один раз и навсегда, что я не плюшевая игрушка! Я ангел зла, я Аттила. Вам же не придет в голову подойти к Дональду Трампу со словами: «Иди сюда, мой маленький, я тебя потискаю!» Нет??? Иначе вы проведете остаток жизни в секретной тюрьме ФБР. Ну так со мной то же самое: НИКАКИХ ПОГЛАЖИВАНИЙ[1].
Дорогой дневник,
я недавно с ужасом обнаружил, что являюсь домашним животным. Да, вы правильно прочитали: до-маш-ним. Но за кого они меня принимают? За горничную частного особняка, где живет буржуазная семейка? Я домашнее животное? Я никогда не буду частью дома. Я считаю себя скорее принцем, лишенным наследства, и нашедшем кров и еду в семье простолюдинов, не заслуживающих моей милости.
Только так, и никак иначе! А сейчас «домашнее животное» хорошенько вздремнет, ожидая пока его «хозяева» приготовят ему ужин. Каково, а!
Если только мне самому захочется, чтобы меня погладили (мне стыдно, но я люблю, когда мне чешут спинку).