Бумеранг, или Несколько дней из жизни В.В.. Владислав Вишневский
он ждал, а мужской. Хриплый, не знакомый, не узнаваемый.
– Ага, привет, привет, дорогой. Поздравляю с победой на выборах в Госдуму. Можешь подавать документы.
Улыбка сползла с лица премьера, он побледнел.
– Простите, кто это? Вы ошиблись номером… – Едва проговорил он, поражаясь не столько самому тону разговора, сколько самим звонком. Об этом номере ни одна душа в правительстве не знала, и не могла знать, в Кремле тоже…
– Ладно, Витя, не забивай себе голову. Не парься, как сейчас говорит продвинутая молодёжь. – С заметной усмешкой произносит грубый мужской голос, явно искажённый либо расстоянием, либо спецсредствами. – Делай что сказали. Подавай заявку.
Кровь прихлынула к лицу премьера, вернулось самообладание, и амбиции.
– Одну минуту, – говорит он сухо и официально, с вызовом, – представьтесь, пож…
Но напрасно, в телефоне слышатся сигналы окончания разговора. Абонент отключился. Премьер впился взглядом в экран дисплея… Нет, на экране телефона номер абонента не обозначился. Следовало срочно установить данные абонента. Срочно! Премьер выскочил в коридор. Охранник Владимир Останин был на месте, ждал.
– На, – почти владея собой, произнёс премьер, протягивая телефон охраннику. – Быстро выясни, кто, откуда и вообще, кто такой звонил по этому номеру сейчас. Всё, всё!
– Есть выяснить! – выдохнул несколько растерявшийся охранник, схватил телефон, и крикнул в гарнитуру своего переговорного устройства. – Дежурный… ФАПСИ срочно. Посыльного ко мне.
И потом, после, всё то-время, пока массажист разминал тело премьера, Виктор Викторович, лёжа на массажном столе, мучительно размышлял, кто мог звонить по этому секретному номеру, и посмел говорить с ним таким тоном и вообще. Кто, кто?
Ещё не успел массажист к расслабляющему массажу перейти, «прорабатывал» мышцы шейного воротника, Владимир Останин появился. Как и положено по инструкции, массажист отскочил от тела премьера, отошёл в сторону, чтобы не слышать разговор, встал в сторонке, разминая стопы ног премьера. Останин, привычно оглянувшись по сторонам, склонившись, доложил на ухо премьеру, что ни в записи, ни в распечатке звонок не значится, вообще. Такового вообще якобы не было. Телефон абсолютно чист.
– Как душа младенца, – осторожно пошутить охранник, и смутился. – Извините. Вообще! – Подчеркнул он официальным тоном. – Что делать… с телефоном, в смысле?
– Этот выбросить, симку уничтожить, заменить на другой. Но… тоже чтоб ни одна душа… Ты понял? Без оформления.
– Конечно. В один момент.
И потом, после, несколько дней подряд премьер думал над этим звонком, вернее о том голосе, который звонил. И был ли тот голос? Не послышалось ли? При той психологической нагрузке, которая лежала на премьере, всё возможно, и не такое может почудиться. Но как человек разумный и в здравом уме – кремлёвские медики еженедельно сканировали его психофизическое состояние, – понимал, звонок был. Был! Был! И его, как спам на компьютере не стереть. Голос был. Он беспокоил, но… Текущие государственные дела отодвинули