Стихотворения. Марина Цветаева

      Я сегодня всю ночь не усну

      От волшебного майского гула!

      Я тихонько чулки натянула

      И скользнула к окну.

      Я – мятежница с вихрем в крови,

      Признаю только холод и страсть я.

      Я читала Бурже: нету счастья

      Вне любви!

      «Он» отвержен с двенадцати лет,

      Только Листа играет и Грига,

      Он умен и начитан, как книга,

      И поэт!

      За один его пламенный взгляд

      На колени готова упасть я!

      Но родители нашего счастья

      Не хотят…

      Вот и мир, где сияют витрины,

      Вот Тверская, – мы вечно тоскуем о ней.

      Кто для Аси нужнее Марины?

      Милой Асеньки кто мне нужней?

      Мы идем, оживленные, рядом,

      Всё впивая: закат, фонари, голоса,

      И под чьим-нибудь пристальным взглядом

      Иногда опуская глаза.

      Только нам огоньками сверкая,

      Только наш он, московский вечерний апрель.

      Взрослым – улица, нам же Тверская —

      Полувзрослых сердец колыбель.

      Колыбель золотого рассвета,

      Удивления миру, что утром дано…

      Вот окно с бриллиантами Тэта,

      Вот с огнями другое окно…

      Всё поймем мы чутьем или верой,

      Всю подзвездную даль и небесную ширь!

      Возвышаясь над площадью серой

      Розовеет Страстной монастырь.

      Мы идем, ни на миг не смолкая.

      Все родные – слова, все родные – черты!

      О, апрель незабвенный – Тверская,

      Колыбель нашей юности ты!

      Звенят-поют, забвению мешая,

      В моей душе слова: «пятнадцать лет».

      О, для чего я выросла большая?

      Спасенья нет!

      Еще вчера в зеленые березки

      Я убегала, вольная, с утра.

      Еще вчера шалила без прически,

      Еще вчера!

      Весенний звон с далеких колоколен

      Мне говорил: «Побегай и приляг!»

      И каждый крик шалунье был позволен,

      И каждый шаг!

      Что впереди? Какая неудача?

      Во всем обман и, ах, на всем запрет!

      – Так с милым детством я прощалась, плача,

      В пятнадцать лет.

      В майское утро качать колыбель?

      Гордую шею в аркан?

      Пленнице – прялка, пастушке – свирель,

      Мне – барабан.

      Женская доля меня не влечет:

      Скуки боюсь, а не ран!

      Всё мне дарует, – и власть и почет

      Мой барабан.

      Солнышко встало, деревья в цвету…

      Сколько невиданных стран!

      Всякую грусть убивай на лету,

      Бей, барабан!

      Быть барабанщиком! Всех впереди!

      Всё остальное – обман!

      Что покоряет сердца на пути,

      Как барабан?

      Ясное утро не жарко,

      Лугом