В сторону света. Денис Рябцев
* *
Это было в то время, когда «вау» и «упс» в России почти уже вытеснили «ого» и «ой». Цивилизация, разменявшая третье тысячелетие, поменявшая Пушкина на Донцову, придумала слова «звонЯт» и «ложУт». И недалек час, когда закопают последних, кто помнит наверняка, как это по-русски…
Отошедшее от либеральных ценностей, успокоенное и жующее – общество пропитывалось идеями жизни по кредитам, тупо стремясь к обыденной стабильности и благополучию.
* * *
– Да кто попрет-то? Китайцы? – размахивал пивным стаканом слесарь Юрий. Он только что закончил рабочий день в автомастерской и перешел через дорогу глотнуть пенного напитка. Худой, морщинистый – по его лицу, видимо, катались танки. Но глаза – почти детские – сохранили какой-то искристый цвет молодости, россыпь костров юности. А может это сделал свое дело отблеск неоновой вывески на пивной.
За одним столиком со слесарем сидел директор мелкой рекламной фирмы и щелкал фисташки, тщательно обсасывая соленые скорлупки. Директор был моложе, но макушку его уже тронула залысь. Дорогой костюм и галстук, итальянская сорочка и лакированные туфли очень не вязались с антуражем придорожного дешевого кафе. Кареглазый, вдумчивый, он смотрел на Юрия, будто зритель в театре – отстраненно, но с интересом.
– Я тебя спрашиваю, Максим? – Слесарь привстал с пластикового стула и протянул свой стакан директору для того, чтобы чокнуться, – Давай, за Россию?
– Давай, – вяло ответил рекламист, – поднимая бутылку.
– Дзинь, – озвучил удар кубков слесарь, – Никто на нас не замахнется теперь. Россия – сам знаешь!
– Нет, – Максим оживился, – Юра, я же тебе об ощущениях своих говорю. Война скоро. Понимаешь? Вот может этот прекрасный летний вечер, когда мы с тобой пьем пиво – последний. А завтра – бух! И все!
– Что? – испуганно переспросил слесарь.
– Все, – Максим раскусил орех и тщательно прожевал ядрышко. Он продолжал следить за реакцией случайного собеседника, – Окопы, Юра. Взрывы. Что там еще бывает? Ты сам-то никогда не воевал?
– Нет, – слесарь опешил.
– Ну, а кино видел? – продолжал со спокойным лицом директор. Его, видимо, забавляло происходящее: он – молокосос, практически на мякине разводил взрослого дядьку. – Сердцем чувствую, Юра, придется нам еще повоевать, брат!
– С кем? – слесарь отставил в сторону недопитый стакан.
– Мало врагов что-ли? – поинтересовался Максим. – Чем лучше мы живем – тем больше всех раздражаем. Я-то, уже поверь, это знаю.
– Кого раздражаем? – захлопал глазами слесарь.
– А, – махнул рукой директор, – Мне пора, Юра!
– Стой, – схватил за руку собеседника слесарь, – Ты серьезно? Делать-то что?
– Я серьезно, – Максим взглянул на циферблат своих наручных часов, – Бункер копай, Юра, с едой. Голод будет. Скоро. Вот, возьми от меня часы в подарок. Классный ты мужик. Одно слово – Юра! Помни – времени осталось мало…
– Да с чего это мне твои часы? – слесарь еще чаще заморгал, нервничая.
– Все