Есть в России уголок далекий…. Сборник

      На холст небесной синевы

      Осень – импрессионист

      Швыряет ржавые мазки

      За листом – лист,

      За листом – лист.

      Иль вдруг нахмурится слегка,

      Убавит сочный колорит.

      Подбросит сизого дымка,

      Туманом краски приглушит.

      Но вот как-будто спохватится,

      Что красок кончился запас,

      Прощальным светом озарится

      И вдруг растает журавлями.

      Но возвратится каждый раз,

      Чтоб вновь безумствовать кистями.

      В последнем видится пример,

      Пусть жизнь стремительно течет,

      Все убыстряя свой разбег,

      Выходит осень на пленер.

      Из года в год,

      Из века в век.

      Задравши голову, стою

      И в небо пялюсь, —

      Найти опять свою Звезду

      Во мгле пытаюсь;

      А там, на небе – размазня —

      Не до созвездий, —

      На миг проклюнулась одна,

      Но – Бетельгейзе.

      Она оранжево и зло

      Зрачком мигнула,

      Эффектом Доплера в лицо,

      Смеясь, швырнула.

      Какой же смысл, какой резон

      В разлете вечном?

      Опустошителен закон,

      Бесчеловечен! —

      Летят миры и пустоту

      Усугубляют.

      И безответен крик: «К чему

      Вам множить дали?!»

      Ошеломленно я стою

      У края бездны.

      Конечно, время провожу

      Я бесполезно;

      Но все ж стучит в висках:

      – Вот-вот все изменится.

      Вдруг остановится разлет

      И спектр сместится…

      А, впрочем, что мне красный цвет

      Спектральных линий? —

      Горел бы ультрафиолет

      В глазах любимых.

      Было вогнуто – стало выпукло,

      Было в фокусе – стало в разнос.

      Лишь в стихах

      я чего-то не выплакал,

      В остальном же – достаточно слез.

      В мире этом чему изменяться? —

      Ну, подумаешь, кто-то ушел!

      Да и нет мне причин сокрушаться:

      Я люблю, значит, мне хорошо!

      Только гложут причины иные:

      Уходящему хуже стократ,

      А известно, что боли любимых

      Пострашнее своих в нас болят.

      Ложится иней,

      Осень стынет,

      Зимою пахнет

      Неотвратимо,

      Но в час закатный

      Вдруг кто-то ахнет:

      Как