В профиль. Илья Ильвес

      В загаженный фаянс мазни окна,

      Очнувшийся в клозете утра,

      Тошнился я иссохшим ртом до дна,

      До сна ли, до вина… До ультра-

      Перламутра скрещен локон неба.

      Разломлен скорлупой идальго –

      Полумрак. Хрип мостового слепа

      Взрезает остроформой Фалька[9].

      Лимон ума гримасничает на

      Выпотрошенном бесчинстве рта –

      Не хватит брызгам сока полотна.

      Тот холст… и пусть деталь не та.

      Toth на лета не делится. Пуста

      же пена с губ, но бесконечна.

      Хоть грохнись в обморок, но всё под стать

      Бить грунт устами. Безупречно

      Фитиль бикфорда полыхал копной

      Волос; взрывая мир, пенсне на

      Нос надвинул Pan. Надвинул нос строй

      Форм на бельма, что драп… на стену.

      Я падал в забытьи ничком, хватал,

      Как Караян, за воздух –

      Плоть воздуха рвалась. Трубы металл