Кубок ПОЭМБУКА. Осенний сезон 2017. Сборник стихотворений. Коллектив авторов
о Бруно, о мальчике,
Не захотевшем взрослеть.
Спички бренчали в кармане.
Я знал, меня ждет успех.
Итак.
Сегодня на площади.
В шесть часов.
Под барабанный бой.
Я разожгу огонь.
Прометей бы гордился мной.
Полина ОРЫНЯНСКАЯ
Родилась и живет в подмосковной Балашихе. В 1992 году закончила журфак МГУ. Журналист, редактор. Работает в издательском доме «Бауэр Медиа», главный редактор журналов научно-популярной серии «Ступени», «Секреты и архивы», «Все загадки мира», «Архивы ХХ века». Автор поэтических сборников «Тают в интернете строки…» (2015), «Придумай мне имя» (2016), «Цвет люпина» (2017). Неоднократный лауреат Международного литературного конкурса «Открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии» и бронзовый призер Кубка мира по русской поэзии (2016). Лауреат первой премии «Поэт года» (2015) в номинации «Дебют» и второй премии «Народный поэт» (2016). Победитель Международного Грушинского интернет-конкурса 2017 года в номинации «Поэзия».
Небо на столе
Затаскиваю небо на порог
за утренний прохладный уголок,
стелю на стол. Теперь две чашки, чай…
Вставай, вставай! Мы будем отмечать
ещё один из наших летних дней,
настоянных на дачной тишине.
Медлительный, мурчащий, словно кот,
ты сонно выползаешь в огород,
зовёшь: смотри-ка, ягоды красны, —
и куришь, выдыхая в небо сны.
Там ласточки исчиркали бока
пузатым золотистым облакам…
К обеду жарко. Хочется в реке
быть лилией на долгом стебельке.
Но день стекает к вечеру, и он
похож на отцветающий пион.
И наши тени, делаясь длинней,
с крыльца сползают в сумеречный чад…
Пойдём-ка спать. Нам завтра отмечать
ещё один из наших летних дней…
Бессмертник
На этой далёкой орбите,
где звёзды бледней НЛО
и дней перепутаны нити,
где травы вздыхают тепло
и белый песок побережья
облизан зелёной волной,
я стану такой же, как прежде, —
веснушчатой, дикой, чудной.
И речь моя будет гортанной,
похожей на говор воды…
Ты любишь Неаполь и Канны,
а я – плоть от плоти Орды.
И дикие кони послушно
(а норов у них очень крут!)
подходят ко мне и горбушку
с ладони губами берут.
Я в тёмную жёсткую гриву
вплетаю лиловый цветок,
смотрю на закаты с обрыва,
и солнца малиновый сок
стекает меж пальцами липко
на серые выступы скал…
Я – слово из древнего свитка,
которое ты прочитал
на пёстром карнизе дугана
под шёпот монгольской толпы.
Ты любишь заморские страны,
а я – забайкальскую пыль.
Ты бросишь меня, как монетку
в прощальном порыве любви.
Бессмертника бледную ветку
с собою на память сорви…
Дым
На