Альманах. Автор года 2017. Александр Новиков
декабрь осмелел —
саваном белым спеленаты улицы в кокон.
Видно, однажды он в окна твои залетел —
инеем лёг на виски, снегом выбелил локон…
И всё короче холодные зимние дни.
И всё тоскливее зябкие долгие ночи.
Тянет игла за собой жизни тонкую нить
и не готова орнамент на этом закончить.
Пусть от зимы нам не скрыться, родная моя,
но мы достанем забытую ёлку, и пыль
с веток смахнув, будем рядом сидеть у огня.
И подождём… подождём до прихода весны.
Мелодия Альп
С вечера хмуро дождило,
такая докука.
Лыжи у печки грустили без белых просторов.
Утром зима к нам вошла,
как хозяйка, без стука,
высыпав снега искристого пригоршнью полной.
Горный хребет нахлобучил пушистую шапку.
Белым шарфом размотались по склонам
трассы и спуски.
Мы лыжи в охапку
и целиной, первопутком, пока он не тронут,
быстро несёмся, вдыхая коктейль кислородный.
С веток снежинки – как звезды – навстречу летят.
Замер хрустальный ручей.
И азарт первородный
нас будоражит от самой макушки до пят…
Солнце цепляет высокие сосны за спины.
Ветер альпийскою песней тревожит нам сердце.
Мы затихаем.
И голову вверх запрокинув,
ловим летящие хлопья губами, как в детстве…
Мишура
Мне не спится опять до утра.
Строки путают ямб и хорей…
И летит, и летит мишура
С пожелтевших еловых ветвей…
Затихает к рассвету Москва,
Этот город бессонных ночей,
С переулков гирлянды сорвав,
Отключив звездопад фонарей.
В гулком чреве пустого двора
Вьются в кокон обрывки газет…
И летит, и летит мишура
Ускользающих в прошлое лет…
Дворник машет усердно метлой,
Разгоняя вчерашнюю блажь.
И, как вирусом, болен Москвой,
То ли гость он её, то ли страж…
Нас дурманят чужие ветра —
Отголоски не наших побед.
И слетает с души мишура
В новогодний похмельный рассвет…
Ветра перемен
Отчего нас тревожит ночами мистраль,
Не давая уснуть и вселяя тревогу?
Оттого ли, что тонок уже календарь,
И пора собираться по новой в дорогу?
Нас уже не сдержать этой клетке из стен.
Не стреножить травой приворотной.
Дуют свежестью терпкой ветра перемен,
Забивая мне рифмами глотку.
Видно, время настало черту подвести,
Помянуть всё, что было, на тризне,
И назад не смотреть… ни о чём не грустить,
Поднимать паруса своей жизни.
Переменится ветер. Задует свечу.
К новым гнездам отправятся птицы.
Я – как Мэри – достану свой зонт и взлечу,
Чтобы