Так поют сентябри. Мария Фомальгаут
за глупость, хотя какая тут может быть ересь и глупость, когда слышишь рай… понял, когда уже загнали на скалу, и били, били, били, и стар и млад, и учителя, и ученики, и небо казалось красным, и земля казалась красной, и кто-то крикнул в толпе – у меня будто пелена с глаз упала —
– Дьявол!
Дьявол…
А ведь было уже такое… когда-то давно, я еще мальчишкой был, еще плохо понимал, кто я и что я, еще только узнавал от стариков, что вот этот мир – он не навсегда, что будет конец света, а перед концом света надо улететь в рай. А рай – он какой? А он светлый… теплый… красиво там все…
Вспомнил – отголоском далекого детства – рыжего парня, он сколотил какую-то секту, уверял, что рай не на юге, а где-то… нет, он не на запад показывал, куда-то не то на север, не то на восток. Помню, дал мне орехов, я грыз орехи, он рассказывал про рай, потом учителя надавали мне тумаков, сказали не слушать.
А его объявили дьяволом.
Не еретиком, не психом – дьяволом.
Потому что не мог отречься от своей веры, все кричал, что слышит голос рая.
Забили до смерти на скалах.
Аминь.
Пить… пропади оно все, дойти до родника… А не дойдешь, зашибут, они только и ждут, когда я вылезу из своего убежища. Это ночью можно было еще выползти, добраться до родника, а теперь светло, теперь-то всяко найдут…
А ведь ищут, гады… Стаями, стаями поднимаются в небо, кружатся над скалами, над холодной пустошью, собираются. А заодно высматривают меня, чует мое сердце, не просто так, не улетят в свой рай, пока не выследят меня, не убьют. Вот это плохо, это хуже всего, лучше бы улетели отсюда, в свой рай, оставили меня в покое, я бы полетел на запад…
У них свой рай, у меня свой…
Галдят, шумят… а ведь ищут меня, ищут, прочесывают склоны… дался я вам… а здесь небезопасно становится, надо бы подальше перебраться…
Скатываюсь в расщелину, камни скользят из-под ног, сейчас бы расправить крылья и полететь, только тогда мне точно кранты…
Вниз по ущелью… похоже, там внизу родник, это хорошо, как я его ночью-то не заметил…
– Вот он, вот же он!
Вот черт…
– Держи его… Да стой, куда ты несешься-то?
Куда несусь… от вас от всех несусь, пока не убили, что непонятно-то…
– Да стой, тебе говорят!
Ага, щас…
– Стой же… – Учитель вынырнул откуда-то из ущелий, схватил меня за загривок, – тебе учитель стоять велит, а ты что? Кто дорогу-то указывать будет?
– Куда… дорогу?
– Да куда, в рай, куда еще… – учитель прикрыл глаза, прислушался как будто к самому себе, – нет, я тоже что-то чувствую… только смутно так смутно… Парень, ты хорошо слышишь рай?
Отпираться было бесполезно, я кивнул:
– Хорошо.
– Стаю повести можешь?
– Да что вы… я не вождь…
– Вождь не вождь, а ты рай слышишь… – он встряхнул меня за загривок, – ну где рай? Где?
Я вспомнил вчерашнее побоище, осторожно сказал:
– На юге.
– На каком