Дом с шести до полуночи. Мария Фомальгаут
ворота не годятся, я ему говорю, убери убийство, а он у двери встал, руки трясутся…
– А-а-а, с-спасибо… подумаю…
– А то такой парень смышленый, и в слугах пропадает…
Возвращаюсь домой, только на кухне чувствую, как пробирает мелкая дрожь. Оглядываюсь на кухарку, ожидаю трепку, трепка не начинается, кухарка спешит ко мне, замерз, бедный, наливает мне говяжий суп – догадываюсь, что дворецкий с ней поговорил…
– А теперь… никто не умрет?
Смотрю на кухаркину дочурку, сидит в уголке, смотрит на меня огромными глазешками:
– А теперь… никто не умрет?
Меня передергивает:
– Ну что такое говоришь, малява… все хорошо будет, с чего нам умирать…
– …а убийство…
– …а нет уже никакого убийства.
– Нет-нет?
– Нет-нет, что ты…
– Ну что, парни… убийство.
Смотрю на начальника полиции, что-то подсказывает мне, что дело серьезное.
– И… где?
– Флит-стрит восемьдесят восемь. На перекрестке.
– Уже седьмое за неделю, – вырывается у меня, – откуда их… столько?
– Похоже, поналетели из теплых краев, – говорит Винстон, похоже, просто так, чтобы что-то сказать.
– А может, с севера, – добавляет кто-то.
Шеф хмуро смотрит на нас, – спохватываемся, покорно идем к указанному перекрестку. Идем все разом, кто знает, какое убийство окажется на этот раз. А в прошлую пятницу мы все всемером не могли сдвинуть эту огромную тушу.
– А что… что делать будем? – спрашивает молоденький юнец, он здесь первый день.
Пожимаю плечами:
– Убийство уберем, что же еще.
– А оно нас… оно нас не съест?
– Что ты, они же не двигаются…
– А не укусит?
– Да не укусит, не укусит, не бойтесь…
– А то меня собака так цапнула, когда во двор чужой залез…
Тихонько думаю про себя, чего ты вообще в чужой двор полез, кто тебя туда звал, за яблоками полез по молодости, не иначе. Ладно, все мы такие были, я тоже был не сахар…
Задумываюсь, почти спотыкаюсь об убийство, убийство слабо фыркает, – это новенькое что-то, раньше никогда убийство не фыркало, не дышало, не…
Черт.
Хватаем убийство – впятером, тащим по улице, прохожие в ужасе шарахаются в стороны, кто-то испуганно крестится. Когда мы добираемся до шахты, начинаю чувствовать, как отваливаются руки. Что-то настораживает возле шахты, что-то, что-то, что-то… не сразу понимаю, что слышу со дна шахты утробный рокот…
– Чего встали, парни… сбрасываем!
Это шеф.
Сбрасываем убийство, оно падает во тьму, переворачивается на лету, сверкает глазами, хочет уцепиться за края, не уцепывается… не цепляется… не…
Утробный рокот усиливается.
– Ну, все… пойдемте, чего тут мерзнуть… на ветру.
Уходим к городу, к живительному свету фонарей и теплу окон, откуда доносятся аппетитные запахи. Утробный гул сзади усиливается, стараюсь не слышать,