Запах оружия. Запахи смерти. Алекс Рэй
минимум двое выживших! Уже хорошо. Ян отдышавшись, пошёл к вертолету. Он читал про Кам-30 – неказистую с виду рабочую лошадку ВВС федерации. Выносливые движки, дублированное управление, аварийная авторотация, система пожаротушения и сотовая структура в днище, смягчающая удар при падении. Эту лошадь завалить было не просто, не зря танцы потратили на неё столько боезапаса. Он подошел уже на сотню метров и его заметили, одна фигура потянулась к набедренной кобуре, но тут же опустила руку. Одинокий партизан в цивильной мешковатой одежде, без головного убора и с древним КРВ в руках. Сто пудов не танец – свой. Пилоты снова засуетились у машины, что-то волокли из салона, били струями ручных огнетушителей. Ян подошел ближе, раздумывая, что надо сказать. Он ведь теперь вроде военнослужащий, пускай и ополченец, но обычное – «здаров, мужики» тут явно не катит. Он пытался выудить из памяти знаки различия из школьного курса военки.
– Ты чё тащишься как вошь на гребешке! – Заорал лётчик в зелёном комбинезоне. – Шевели поршнями, видишь, помощь нужна!
Ян ускорился. Теперь он видел, что вертолетчики вытаскивают из оплавленного салона тела. В массе своей, это были погибшие солдаты, но когда ряд тел у вертолёта перевалил за два десятка, Ян насчитал четверо гражданских. Все они были в бинтах, и ему стало ясно, что вертолёт перевозил раненых.
– Понял, да? – Спросил тот, который пониже, с опалёнными усами. – Они по нам как в тире, от самого Южного форпоста. – Он сплюнул и достал сигарету. – Огонь есть?
Ян протянул пилоту зажигалку.
– Сам-то кто будешь?
Ян выпятил грудь и гаркнул.
– Вторая рота, первый взвод Баровского ополчения.
К ним подошёл командир экипажа. Его как-то сразу было видно, – молчаливый, хмурый мужик с этакой сталью в глазах.
– И где рота?
Ян отвёл взгляд.
– Рота вся полегла. У Песчанки. Я один остался.
Командир прищурился.
– Вы что ли танк и БМП пожгли?
– Так точно. Мы.
– И чем? – попробовал подловить Яна вертолетчик.
– Баллоны с веспеном.
Пилоты переглянулись.
– И сколько вас… – Командир сменил тон. – Сколько вас было, сынок?
– Шестьдесят пять. – Ян замялся. – Извините. Я это… Знаков различия не знаю…
– Вот так, Старый, они даже знаков различия не знают, а им оружие дают.
Усатый вскинулся.
– Перед тобой, боец, целый полковник ВВС, командир двадцатого авиаполка. Усёк?
Ян кивнул. Ему на самом деле было пофигу, полковник там, генерал. Какого хрена тогда ему, простому технарю воевать приходится! Мысли завертелись в бушующем вихре, и он пошёл в ответку.
– Скажите, товарищ полковник, а как так получилось, что армия хер знает где, а дохнуть нам – тупым цивильным приходится?
Усатый заскрежетал зубами и потянулся