Моё священное бразильское небо. Vysheslav Filevsky
чернозём.
Он приготовлен, жаждет плодоносить.
Сторицей приношу мои колосья.
Как благодарен я, Творец, как вознесён!..
По счастью вознесенье незаметно.
Беззвучно служится в душе обедня.
Причастье невещественно: оно – Любовь,
Та Правда Неба, что вкусил смиренно,
Чей урожай пожал с благоговеньем.
В ней существо моё: и дух, и плоть, и кровь.
Прозрачная туча
Не воспрещайте моему безумью.
Смотрю – и хладен к вашему здоровью я.
Хочу болеть: быть солнцем, полнолуньем,
Деревьями, цветами, трелью соловья,
Жить даже в ваших душах неприметно,
К безверью, как к проказам детским нисходить,
В сердцах свечою теплиться бесцветной,
Творца непостижного и мир любить.
Небес бразильских духом осенённый,
Горю цветами всех деревьев и кустов
Твоих, Бразилия. Тобой пленённый,
Я туча, что рождает дождь любовных слов —
Молитвы трепетной живую воду.
Пускай струюсь на незнакомом языке:
Без знаний насыщаются любовью,
И лишь забыв науки можно пламенеть
Зарёй над всей бразильскою землёю,
Не заслоняя свет, прозрачной тучей плыть,
Любить Всевышнего, Бразилию любить,
Венком стихов её сознание увить —
Моим безумием, нездешнею мечтою.
Солнце и луна
Казалось бы, как хорошо быть солнцем:
Пылать всевластно, бушевать, бурлить,
Быть вихрем любопразднственных эмоций,
Смеяться, равно жизнь и смерть любить,
Пытаться жаром достигать планеты:
Кого-то насмерть жечь, кого ласкать,
А для кого-то просто так сверкать,
Обильно заливать пространство светом…
Как хорошо быть солнцем: знай, ярись,
Любя без памяти и грозно злобясь!
Свобода чувств – вот истинная жизнь —
Не знающая угрызений совесть…
Ура!.. А мне милей покой луны.
Живу на грани холода и жара.
Игра огня мне суетная свара.
А для души нет лучше тишины,
Стихир любви, ни тёплых, ни холодных,
Сердечных, но без солнечных страстей.
Луна, как я и солнце, беззаботна.
Но для моей души луна нежней.
Светла молитва, как луна, безмолвна.
Жар солнца умягчён в ней, отражён.
Бытует на луне он мирно, ровно.
Жар отражённый гладит дух любовно.
И дух, им освятясь, преображён.
Святой Дух
Студёный леденит, а тёплый размягчает,
Прохладный ветерок бодрит и веселит,
А знойный, словно адский огнь, дотла сжигает…
Но то, что Божество из недр Своих струит —
Не горячо, не хладно… Словно ничего.
Как будто свет иль пламя, но не жжёт, не светит.
Молитва? –