Биография души. Юрий Сбитнев
выпольем, над росами
Зелёный косогор.
А там следит с опаскою
Глазницами бойниц
Стена собора Спасского
За тишиной границ.
Московской стольной отчины
Надёжи Руси всей,
А иноки нарочные
Нудят своих коней.
И не ленивым заспаньем
Жизнь на Руси течёт,
А так вот – ветры за спину,
И вся душа – в полёт!
А в голубень небесную,
Считай, с которых пор
Всё рвётся, вольный песнею
И сказкою, Собор.
Оратаи-богатыри
Теряют травы по лугам
Пыльцу, похожую на порох,
И к травам никнут облака,
Коснутся их, и долгий шорох,
Как вздох, как первое «прости»,
Как отголосок дальней битвы,
Той, полыхнувшей на Руси
Под кличем ратным: «За обиды!
Свершится бой!» Да будет так…
Костры сигнальные, дымите!
Сзывает под высокий стяг
Дружины храбрые Димитрий.
Да будет так!
Терпеть разор?
Гнуть спины перед палачами?
Высок и праведен костёр
Народной мести и печали!..
Не богатыри – оратаи —
За пояс топоры.
На них доспехи ратные —
Рубахи да порты!
Над ними солнце, посвисты
Весёлых птичьих крыл.
Густой, зелёной полостью
Их русский лес укрыл.
Свершится бой.
Да будет свят
Его высокий сполох!..
Века, как птицы, просвистят,
И я услышу шорох,
Как вздох, как первое «прости»,
Услышу бой ваш правый.
Кричат в траве коростели,
Пыльцу теряют травы…
Идти, идти так далеко вам,
В сердца…
оратаи-богатыри…
Плывёт над Полем Куликовым
Багряный колокол зари.
Ведуны
Познав хмельную ярь рассветов, —
Не сразу каждому видны —
По голубым дорогам лета
В России бродят ведуны.
Они идут в пыли дорожной,
Под тенью уличных ракит,
Их шагом бредит подорожник,
Их голосом поёт родник.
Им всё открыто, всё подвластно,
И потому который год
В твоих лесах зеленовласых
Их песни иволга поёт.
О них и сёла, и деревни
Судачат с давних-давних пор.
Им захотеть – поют деревья!
Им повелеть – запляшет бор!
Их Ярославна привечала,
Слезою бабьей поделясь.
Им та же кровь в виски стучала,
Что там, за Доном, пролилась.
Знать, оттого так чисто слово
Моей земли, моей родни,
Что властно, преданно, сурово
Несли его в сердцах они.
И в том залесье, заозерье
В рубахе красного сукна
Встречали люди Святогорья
С клюкой тяжёлой ведуна.
Ему нехитрые дороги
Ложились под ноги пыля,
И повторяла тихо строки
Им полная его земля.
Ах,