Повелители Времени. Мирра Махова

      Перейдя дорогу, я вспоминаю о фигуре, напугавшей меня вчера.

      Кто это был?

      Кому понадобилось… наблюдать за мной?

      Только сейчас я понимаю, что не знаю, в каком из домов живёт Алекс, потому и просто иду.

      На улице снова пасмурно. Тротуары обыденно пусты. Сегодня суббота и люди наверняка выберутся в город, ближе к полудню и вечеру. Улица призрак – ни души. Лишь трепещущая из-за ветра листва, нарушает тишину покоя.

      Проходя дом за домом, по другой стороне улицы я замечаю фигуру, не так далеко от меня.

      Алекс спускается по ступеням дома и медленно бредёт в мою сторону. На его спине рюкзак.

      – Доброе утро. Алекс.

      Я приковано останавливаюсь на месте.

      – Привет, Эм. – Подойдя, он снова берёт одну из моих прядей.

      Я кладу руку на его затылок и медленно притягиваю к себе. Поцеловав его, я пускаю руки в карманы.

      Я… уже чувствую себя лучше.

      – Значит, ты уже не только по девочкам. – Он подмигивает мне.

      – Хватит.

      Он берёт меня за руку:

      – Ребята приехали.

      Машина подъезжает к нам.

      – Запрыгивайте в наш развратный автомобиль. – Клара выпускает дым, уставившись на наши переплетённые пальцы.

      Она сидит впереди, рулит Том. Затем, на втором сидении – Маргарет.

      Дверца открывается и в самом конце я вижу Дилана – спиной он опёрся на дверцу багажника. Кажется ему там удобно, среди кучи вещей. В его ушах наушники и он не отрывает, от чего бы то ни было, бегающего взгляда.

      Мы с Алексом садимся на третий ряд сидений. Блондин сложил наши вещи назад, и подпёр их другими вещами.

      Машина трогается.

      Маргарет говорит с Клэр и Томасом, но я их почти не слышу, из-за играющей в машине музыки. Я сижу у левой дверцы и смотрю в окно.

      Движение, раз, два и я становлюсь частью собственного мира, надев наушники. Доезжая до того самого конца дороги Томас разворачивает машину, и мы едем обратно.

      Закрываю глаза.

      «Now I don’t want to fall in love…»

      – Эмми, прости меня…

      – Тебя простить? В твоих словах даже раскаяния нет.

      На её кровати смяты простыни. Не отстиравшиеся пятна вина ударом в сердце отзываются в воспоминаниях.

      – Я сделала это не специально…

      – «…а потому что мне стало скучно с тобой». Да? Больше… – Отворачиваюсь. – Иди в ту же самую киску, блять. Не звони мне больше.

      Я захлопываю персиковую дверь, и сбегаю по лестнице. Моя ненависть, злоба и жёсткость тает. Из глаз катятся обжигающие слёзы…